A quoi pense le Tonnayre, lorsque la Lumière du Petit Matin transforme sa Mare en planche à dessin?       

Les Chasseurs à la Tonne ont quitté les Marais. Tout est silence. Seuls sur la mare, les appelants cancanent. 
De l'autre côté du Bosquet, un autre Monde s'agite, bruyamment, continuellement....         

Au Petit Matin, quelque part entre Marais et Forêt. Quatre minutes durant lesquelles l'horizon s'enflamme et change notre vision des lieux. Quatre minutes qui nous transportent ailleurs, loin d'ici. Et puis très vite, le bleu du jour va prendre le dessus et notre voyage se terminera. Il faut prendre le temps...Quatre minutes.         

Certains Matins sont flamboyants. Il faut en profiter, se poser, regarder, car ces Instants là ne durent jamais très longtemps. On rêve de l'Afrique ...         

Certains Matins sont flamboyants. Il faut en profiter, se poser, regarder, car ces Instants là ne durent jamais très longtemps. On rêve de l'Afrique ...         

Il y a des jours où poussés par un Vent d'Est à l'agonie, les Nuages ont peine à passer au dessus des Palus. Ils s'entassent alors en désordre au dessus de l'Estuaire et semblent vouloir monter plus haut ...        

Enfin les Vacances! Nous avons du beau Temps. La Mer est belle. Nous nous baignons tous les jours. Les enfants s'amusent beaucoup à la Plage. Le Matin nous allons au Marché. Quelques fois, nous y dégustons des Huitres. Les grands font du surf jusqu'a tard dans la soirée....      

Aujourd'hui, encore un Matin pas comme les autres. Tout est encore endormi, le Soleil se lève à peine. Ici, dans les Vignobles, sur les Bords de l'Estuaire, on entre dans une autre dimension. On voudrait que cela continue mais cette Lumière là est éphémère. le Jour a hâte de se lever...

La froideur de la Nuit a givré la Lande Médoquine. Au petit Matin, les abords du Lac prennent alors des airs de Taïga. Tout est figé, pas un bruit. Les doigts sont engourdis. J'aime ces Instants où ce Pays jouant avec la lumière encore timide, nous fait croire que l'on est ailleurs. Loin, très loin. Mais il faut vite en profiter car encore une fois, çà ne dure pas très longtemps. C'est Noël en Janvier!...

Encore engourdis par le froid, les Vignobles ont du mal à se réveiller. Le Soleil a du mal a percer.  Les rangs de Vignes dessinent des formes géométriques sur les Terres blanchies par la Nuit. Le Temps coule au ralenti. Pas un bruit, rien ne bouge. Les Clochers des Villages encore endormis émergent des draps brumeux. Seul le roulement de quelques rares voitures, au loin sur la route, annonce que ce Temps commence à s'accélérer. La Magie va bientôt disparaitre. L'ordinaire d'une Journée prendra le dessus. ...

Dans les Marais de bon matin. Fin Février, il fait encore froid. Les couleurs brunes de l'hiver sont givrées de Blanc. Pas un souffle de vent, tout est figé. Au loin, un coup de fusil claque. Des chiens aboient. Dérangé, un couple de Cygnes s'envole pour une Mare plus calme.

Il y a aussi des matins qui ressemblent aux soirs...Et c'était le cas ce matin. De bonne heure...Quel pays!!!!

Au delà de la forêt de grands pins, le tumulte et les bavardages inutiles. Le lac lui, n'en a que faire et s'étire comme un miroir aux premiers rayons de soleil, pour le plus grand bonheur de la mouette, du cygne et du pêcheur qui s'affaire sur son bateau. Mais ce dernier est il venu uniquement pour pêcher?...

Le ciel est sombre au dessus de l'estuaire. Les vignerons arrivent au bout des rangs pour commencer la taille. Les mauves et les roses recouvrent alors les vignobles. Et puis le ciel explose; en silence, flamboyant...

Venez vous assoir sur la digue. Regardez le soleil se lever sur l'estuaire. Ecoutez la marée qui monte...

Il faisait bon ce matin. Je suis allé marcher sur la plage. De gros nuages noirs, venus du large, ont glissé lentement sur la plage glacée puis se sont noyés dans les baïnes. Jubilation d'enfermer la lumière et les formes. Frustration que celà ne dure plus longtemps...

Ce matin, le chat m'a réveillé.  J'ai pris le chemin des marais. Savait il ce qui m'attendait. J'avais prévu un autre chemin, d'autres clichés. Changement de séquence, pour un grand moment. Merci le chat...

La nuit dernière, le mauvais temps est passé au dessus de la presqu'île. Je suis allé voir les nuages passer au dessus des eaux métalliques de l'estuaire pour s'échapper ensuite vers l'est....

Le soleil se lève à peine. La plage est déserte. Le long de l'esplanade, les bancs sont abandonnés. Encore endormi, sans enthousiasme, l'océan s'étale sur l'estran. Les machines s'affairent pour préparer la plage avant que les baigneurs n'arrivent. Optimiste, un surfeur vient chercher des vagues. L'un après l'autre, les bruits de Monta arrivent jusqu'ici..

Le soleil est à peine levé. Le ciel rouge pâlit au fil des minutes qui passent. Le long du chemin qui traverse les vignobles, abandonnés depuis longtemps par leur bedeau, les clochers chaperonnent les villages qui s'éveillent à peine. C'est la saison de la taille. Il est tôt et les vignerons ne sont pas encore à pied d'oeuvre. Mais il faudra se dépêcher car "ciel rouge le matin, pluie en chemin"...

Début, mars, l'aube a du mal à se lever. Il a plu toute la nuit, les derniers nuages passent l'estuaire et s'entassent lourdement au dessus de la rive d'en face. Dans les palus, des oies cacardent. Le temps se calme, c'est l'heure de la renverse. Le fleuve devient alors muet et s'étale jusqu'à l'océan comme un ruban de métal poli.  Comme par jeu, deux cormorans filent à toute vitesse au dessus des eaux plates. 

Sur les palus c'est encore la nuit. Sur la rive d'en face, l'aube n'arrive pas à se défaire des brumes matinales. Alors l'estuaire se réveille sous une lumière métallique. Un peu plus tard, le ciel et les esteys prennent des couleurs dorées ...

Ciel rouge le matin, pluie en chemin.

Un matin d'été, dans les palus qui bordent l'estuaire, les éoliennes sont, silencieuses. Au bout du chemin la "rivière", cuivrée, étale. Des senteurs de fenouil planent dans l'air.  C'est l'heure de la marée. Soudainement, les eaux accourent sur l'estran en chuintant. 

Ce matin, sept heures dix, le soleil est déjà levé, le crissement du sable sous les pieds, pas un promeneur, au loin quelques surfeurs, sur la dune le parfum chaud et iodé de l'océan, le fracas des vagues... J'ai bien fait de venir....

Sur la route qui mène de l'océan à l'estuaire, une biche imprudente quitte avec retard le pré qui jouxte la forêt. Plus loin un faisan fait le fier; non moins imprudent, surtout en cette saison...Au bout du chemin, l'estuaire, fantasmagorique. Un matin en Médoc. Sans nul doute...

Les toutes premières heures de la nouvelle année. Du côté de l'estuaire, le soleil s'est levé en fanfare, grisé semble t'il par tous les cotillons, le champagne et les feux d'artifice qu'il a croisé sur son chemin....Son bonheur enflamme la courbe de la forêt, les ors et le feu coulent jusque dans les crastes et s'étalent sur les mares. Les hérons cendrés, les aigrettes et quelques canards terminent leurs fêtes.Les biches et les chevreuils rentrent au bois.....

Le soleil vient tout juste de se lever. Le froid pince les doigts. Au dessus de la mare, flotte un parfum d'iode venu de l'océan tout proche. Dans la roselière le faisan se manifeste. Un couple de cygnes prend son envol...

Sur les chemins de sable et de mousse, le pas est doux et silencieux. Loin de la fourmilière cacophonique, seul le murmure de l'océan sert de guide pour ne pas se perdre. Au milieu des grands pins, la dentelle cramoisie des fougères coupe le regard, le faon est tranquille. Les chênes, hébétés, se demandent s'il y a encore des saisons ...  

Samedi 31 décembre 2022. Ce n'est pas un matin comme les autres. Parce que c'est le dernier de l'année. Parce sur le chemin qui longe le fleuve, le soleil levant, le ciel et les rives de l'estuaire en ont décidé autrement. Un matin silencieux, doux et lumineux. La presqu'île fait la fête avant l'heure pour vous souhaiter de belles Fêtes de fin d'Année.

L'hiver, il y a quelques fois, des matins blafards où la lumière pâle du jour naissant se noie dans des mares métalliques. Le regard à peine éveillé, y retrouve son content. Dans la roselière, le cri d'un héron...

Du côté de l'estuaire les bleus de la nuit se dissipent en changeant de couleur. En silence, une trainée de nuages se gonfle peu à peu d'une lumière corail. Au loin, le murmure d'une vendangeuse qui retrouve ses rangs. Un corbeau croasse. Douze minutes entre la nuit et le jour qui se lève pour une nouvelle journée de vendange...

Des matins de porcelaine où le regard se perd dans le détail....