Un autre jour, c'est le Lac, qui pour quelques instants, veut nous étonner en prenant des allures de Lagon...     

J’étais venu pour le Lac, ses Rives embrumées et ses Voiliers au corps mort. Inattendu, un Héron s’est invité, a pris son temps. Ce n’était plus alors le même lieu. Est il besoin d’en rajouter?… Souvent un regard suffit à vous emmener ailleurs.    

Sur le Lac une Mouette solitaire surveille le moindre frisson de l'eau ou peut être se chauffe t'elle aux premiers rayons de soleil. Un Pêcheur matinal quitte le ponton. Il rêve déjà de Sandre, Brochets et autres Perches. Trop heureux d'avoir le Lac pour lui tout seul, il se dit un fois de plus qu'il a de la chance d'être ici ...

Le Soleil est à peine levé. Les Pêcheurs prennent peu à peu possession des Rives du Lac. Ils parlent à voix basse. Comme s'ils avaient peur qu'au moindre bruit, le mirage s'arrête. Un homme promène son chien. Un peu plus plus loin, agacé par un bateau qui démarre, un Héron quitte la Rive en huant. C'est un Dimanche matin de fin Août.  La Journée sera belle...

En bordure des Dunes, la Forêt, puis le Lac. Le Soleil n'est pas encore assez haut. Le Brouillard d'Automne, tarde à se disperser et dessine sur un feuille de papier pour Encre de Chine. Sur la Rive, aux pieds des grands Pins, on entend claquer les gouttes d'eau qui tombent des ramures ...

Une fois n'est pas coutume, mais c'était tentant. Par une Nuit de fin Octobre, au bord de l'Océan, nous avons pris d'autres chemins pour passer un moment avec la Voie Lactée et les Pléiades. Au large, des feux de Bateaux de Pêche s'amusent à ressembler à des Etoiles. Une Nuit Médocaine,   la Galaxie, avec pour seule frontière, les Ganivelles du bord de Mer...

Ce Matin là, tout était plat, Blanc, silencieux, vide, figé, l'air, presque Diaphane. Seuls trois Cygnes et quelques bouées d'amarrage nous rappellent que nous sommes au bord du Lac...

Les dernières Grues cendrées rentrent au dortoir. Tout à côté le Lac s'étire le long de la Pinède. Les bateaux immobiles rêvent de Vent et attendent les Beaux Jours. Sur le ponton un promeneur vient, prendre une gorgée de Bonheur. Du côte des roselières qui bordent le Lac, on entend les cris des appelants des cabanes de chasse....

Certes, ce n'est pas le Lac Baïkal, et la Forêt d'ici n'est pas la Taïga. Et pourtant...Les rives de sable sont couvertes de givre. Par endroit, le Lac est figé. On entend craquer la glace.  Notre Héron semble circonspect devant l'étendue glacée. Il faut dire que ce n'est pas habituel. Sur l'autre rive, venant du Sud, un vol de Cormoran s'est posé pour une courte halte.

Le Chemin longe la Rive pour arriver sur la petite Plage déserte. A peine levé, le Soleil joue des tours au Lac qui semble ne plus savoir qui il est, où il est. Au fil des premières minutes du Jour, les Couleurs éclatent, s'étalent, changent, se diluent, se séparent. Lac Orange, Lac Rose laqué de Blanc, Lac Blanc froissé de Bleu... Moi non plus d'ailleurs, je ne sais plus très bien où je suis. Mais je suis  venu ici pour vivre ce moment indescriptible, improbable, et je ne suis pas déçu....

Souvent, l'océan ressemble à l'estuaire. L'estuaire lui, imite le lac. A moins que ce ne soit le ciel qui prenne la place de la mer. Les nuages filent alors comme des méduses. Les paysages ne sont pas avares de surprises. Leur imagination est sans fin pour nous épater. Il suffit de se poser...

Si au petit matin, vous allez sur les bords du lac, vous verrez les bouées faire sur l'eau, des pointillés et des tirets, la barque du pêcheur glisser derrière les roseaux et le cygne, snober la mouette. Pas un bruit...

Au delà de la forêt de grands pins, le tumulte et les bavardages inutiles. Le lac lui, n'en a que faire et s'étire comme un miroir aux premiers rayons de soleil, pour le plus grand bonheur de la mouette, du cygne et du pêcheur qui s'affaire sur son bateau. Mais ce dernier est il venu uniquement pour pêcher?...

Les jours de brouillard, sur la page blanche laissée par la nuit, les roseaux dessinent des arabesques. Assis sur le sable de la grève, l'imagination se met en route, le regard peut partir pour un long voyage.

Ce matin de Février, le lac transi de froid ressemble à un gâteau glacé où les bateaux lèvent l'ancre pour voguer ailleurs...

Au delà de la forêt, le jour apparait. Les bateaux sortent de la nuit et voguent sur de l'or. Les rives du lac dessinent des poissons imaginaires. Au fil des minutes, avec le jour qui monte, tout s'efface.

Du côté de l'océan, la nuit est encore accrochée à la forêt. Sur les bords du lac, des pêcheurs alignent déjà leurs cannes. Le claquement d'une rame que l'on pose sur la barque dérange des martin-pêcheurs qui slaloment entre les roseaux.  Au fil du jour qui se lève les nuages  s'effilochent. Les bords du lac ce matin de septembre...

En janvier, il y a des jours sans vent, sans bruit. Le lac est alors aussi blanc que le ciel du matin. Tout est sens dessus dessous. Les bouées des corps-morts perdent la tête, la mouette se regarde voler sur le miroir de l'eau. Avec un goutte d'imagination, les bateaux peuvent s'envoler. Près des berges, des poissons et des oiseaux se cachent dans les roseaux...

Et puis il y a les matins de Février où les ors, les ocres, les roses et la brume se mêlent. Une fois encore, le lac et le ciel se confondent. Les bateaux volent entre ciel et eau accompagnés des cormorans et des hérons.
Des couleurs inattendues et des images qui nous amènent sur d’autres rives...

Sur le chemin, le brouillard du matin s’accroche aux grands pins qui longent l’océan. Pas un souffle de vent. Au bout du chemin il y a le lac.

Ce matin d'octobre, le soleil levant embrase un ciel nuageux. Le lac prend alors les couleurs de feu du métal en fusion. Le pêcheur sur sa barque doit certainement se dire qu'il a bien fait de venir de si bonne heure. Quelques minutes passent et la lumière du jour étame la surface de l'eau...

J'étais en ville. J'ai pris la route qui mène aux lacs à travers la forêt de pins. Au fil des kilomètres la nuit se déroule derrière moi. Les volets des villages se ferment. Arrivé près des lacs, je me suis arrêté. Le rideau se baisse sur le jour, lentement ... Un bonheur du hasard.