La lumière ici, entre l’Estuaire et l’Océan, est unique. Les matins clairs, elle inonde les rives de l’estuaire et les roselières. Les soirs où le soleil tarde à nous quitter, elle incendie l’horizon, l’océan, les dunes et les forêts du littoral.

Les premières Grues Cendrées arrivent dans le Médoc en Octobre. Début Mars elles regagnent leurs régions de nidification.        

Hier, en fin d'après-midi, à l'heure de la marée montante. La rivière, comme on dit ici, se réveille. Les eaux limoneuses se plissent, avancent inlassablement et envahissent rapidement les rives de l'estuaire.  

Un soir de tempête, les Mouettes surfent avec le vent le long de la côte.                      

Forêt silencieuse, aimable solitude,
Que j’aime à parcourir votre ombrage ignoré ! 
Dans vos sombres détours, en rêvant égaré, J’éprouve un sentiment libre d’inquiétude !    

Ciel de traine avec une forte instabilité.
Mer forte à très forte.
Houle modérée d'Ouest.
La plage pour soi.    

Aujourd'hui, la Côte Atlantique a pris des reflets d'argent.      

Un fin d'après-midi de décembre, traversée de la Rivière entre Blaye et Lamarque.  

En contre-jour, la Lumière redessine les Paysages à l'encre de chine sur le papier du ciel. Tout simplement.      

Il y a aussi des fins d'Après-midi Bleues. Bleu de Prusse, Bleu Cobalt, Bleu Nuit, Bleu Egyptien, Persan, Turquoise, Marine, de Prusse et autres Acier,Pastel,Lavande...Tout est bleu. Mais pas de Bleu à l'Ame ce soir, car l'Instant est paisible avec l'Océan qui vous parle inlassablement de ses Voyages lointains. Plus encore, lorsque le regard se resserre, tout est transformé, chamboulé. Alors on se retrouve dans un autre Univers, Bleu.    

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Poussé par le Vent du Nord un Nuage est passé au dessus de la Lande. Ici, rien n'arrête les nuages. Ils ne font que passer. Ils continuent leur Voyage vers l'Océan ou au-delà de l'Estuaire selon les Vents.      

L'hiver, il arrive que l'Eau reprenne sa place, pour quelques jours. Chenaux et Crastes n'ont de cesse de la conduire, lentement, vers l'Estuaire. Mais avant de partir, si le Vent le permet, l'Eau photographie le Paysage avant de l'emporter pour son lointain Voyage. Il faut profiter de ces Instants où l'Imagination se libère.         

Parfois, au détour d'un chemin, il n'y a rien à dire, rien à écrire, simplement se laisser impressionner.   

A quoi pense le Tonnayre, lorsque la Lumière du Petit Matin transforme sa Mare en planche à dessin?       

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Les Chasseurs à la Tonne ont quitté les Marais. Tout est silence. Seuls sur la mare, les appelants cancanent. 
De l'autre côté du Bosquet, un autre Monde s'agite, bruyamment, continuellement....         

Le soleil se couche sur nos plages Médocaines. Il est déjà chez nos voisins d'en face. Il s'est levé face à Rhode Island, devant les côtes rocheuses du Maine. 
Les plages de Wildwood dans le New Jersey, l’Estuaire du Delaware, la Baie de Chesapeake et les Vignobles du Maryland vont être inondés de lumière. Finalement, le Monde n’est pas si grand. Il suffit de tendre le regard.      

La fin de l'Hiver approche. Les rangs de Vignes zèbrent encore les pentes graveleuses. Il est encore temps de finir la Taille. Les Vignerons sont à la tâche. Notes et Clefs se sont échappées du papier des partitions pour jouer avec le Vent. Bientôt le Printemps tournera cette page et les portées disparaîtront.         

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Ici, il n'est pas rare de faire de telle Rencontre. Avec crainte et prudence, nous nous laissons impressionnés par cette insouciante et élégante désinvolture. Mais très vite, l'instant d'un dernier bond apeuré, la Forêt se referme en nous laissant rêveur.   

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Sous le ciel plombé de Mars, la Lumière rasante du petit matin enlumine les Tamaris des Mattes. Rapidement la noirceur du ciel traverse l'Estuaire et se dilue sur l'autre Rive avec les Eaux de la Rivière avant de se déchirer en lambeaux de pluie. On aime venir ici, pour avoir cette impression d'être sur le quai d'un Port. D'autres, appuyés a la Digue, rêvent d'être accoudés au bastingage d'un bateau quittant le Rivage.   

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A l’entrée des Marais, la barque du Tonnayre attend. Si le Regard s’égare  alors il se perd dans un Paysage aussi improbable qu’ éphémère. Car avec les beaux jours les Eaux vont se retirer et les lieux exalteront moins nos pouvoirs imaginaires. Heureux Chasseur d’Images, profites en.  

Après avoir effleuré les Eaux de l'Estuaire, franchi les cimes des Forêts qui longent le Littoral, le Soleil arrive du côté des Dunes. Les Nuages venant du Nord, passent rapidement, sans même prendre le temps de se regarder dans les miroirs que la Mer descendante a laissé sur l'Estran. L'Océan et la Plage, ne sont pas encore éclaboussés par la Lumière matinale, les bleus de la nuit commencent tout juste à se délaver  ...      

Au Petit Matin, quelque part entre Marais et Forêt. Quatre minutes durant lesquelles l'horizon s'enflamme et change notre vision des lieux. Quatre minutes qui nous transportent ailleurs, loin d'ici. Et puis très vite, le bleu du jour va prendre le dessus et notre voyage se terminera. Il faut prendre le temps...Quatre minutes.         

Indissociables de cette Terre qu'elles protègent de l'avancée des Dunes, les Forêts longent le Littoral, au delà, elles s'étendent bordant Marais et Vignobles. Elles abritent Chevreuils, Biches, Sangliers, Cerfs et autres gibiers. Beaucoup de ceux qui vivent ici ne sauraient bien vivre sans elles... Les Forêts sont indispensables mais aussi vulnérables, il faut les préserver.       

Il arrive au Soleil de regretter que l'on ne le regarde pas au fond des yeux. Ce matin, il a demandé à la Brume des Palus de lui donner un air de Lune. Un Héron solitaire est passé par là, comme pour nous dire que tout cela était dans l'ordre normal des choses.       

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Les Chemins du Queyron bordés de Prunelliers en fleur, nous amènent ailleurs et nous incitent à rester...Il faut en profiter car avec les vents et la pluie de fin Mars, les fragiles fleurs blanches disparaitrons. Aux beaux jours, le dimanche, on prenait ces chemins pour aller déjeuner au Phare de Richard. Ceux qui arrivaient en attelage riaient de se voir poudrés du blanc des chemins. Ca leur était égal, ils étaient heureux d'être ici. Après s'être baignés, derrière la digue, on pêchait des crabes que l'on dégustait cuits avec le fenouil sauvage cueilli sur les rives de l'Estuaire.              

Les Chevreuils se sont attardés dans les près voisins. Ils ont traversé la route, sont rentrés dans une allée de jeunes pins avant de regagner la forêt....          

Début Avril. Dans les Marais, Aigrettes, Spatules et Canards font une halte pour quelques jours, sur le Chemin du retour, avant de repartir vers le Nord....      

Parfois, avec l'aide des Nuages et du Vent, il arrive à l'Estuaire de prendre des airs de Lac. Ou peut être, facétieux et un peu jaloux, veut il montrer à l'Océan que lui aussi sait avoir des teintes de Bleu. On parle tellement des Bleus de l'Océan. Mais peut être savait il que je passais par là, sur les Chemins qui le borde.       

Pas besoin d'être une Hirondelle ou une Mouette Rieuse pour aller d'une Rive à l'autre. Il suffit de prendre les Chemins de traverse dans les  Vignobles, les Forêts et les Palus. Ils nous mènent des longues Rives de l'Estuaire aux Dunes qui bordent l'Océan, ou l'inverse. Ici, on habite entre deux Eaux, on ne sait à quelle Rive se vouer.         

On vient ici à pied, à bicyclette ou en voiture. On arrive de tout près mais aussi de plus loin. On s'assoit sur le Sable, sur un Banc ou bien l'on s'installe comme au drive in, au bord de la route côtière. Ici, on vient voir le Coucher de Soleil. Il n'y a que le Coucher de Soleil. On y vient seul, en amoureux, ou bien en bande. On fume une cigarette, on prend des photos, on discute à voix basse. On pense que l'on a de la chance d'être là. Certains ouvrent grands leurs yeux et restent silencieux. C'est comme si c'était la première fois. Mais ce n'est pas la première fois.On est déjà venu et l'on reviendra.  

Surpris, un Héron s'envole lentement en huant. Derrière les Pins qui bordent les Marais, l'Océan murmure. Sur la Mare, une Poule d'eau change d'endroit. Clapots sur l'eau. Pas très loin dans la Forêt, un Chevreuil aboie. 
A l'entrée du Chemin j'ai laissé la radio et ses discours sans fin sur les vacarmes de ce monde...            

Un autre jour, c'est le Lac, qui pour quelques instants, veut nous étonner en prenant des allures de Lagon...     

Un après-midi de fin Avril. Le Vent d'est froisse les Eaux de la "Rivière". Une fois encore, Mirages de l'Estuaire, depuis les berges d'ici, l'imagination se libère....    

Certains Matins sont flamboyants. Il faut en profiter, se poser, regarder, car ces Instants là ne durent jamais très longtemps. On rêve de l'Afrique ...         

Pas besoin de partir loin d'ici. Certains Soirs, il suffit de prendre le Chemin qui longe l'Océan et l'on est déjà Ailleurs. C'est sûr, on peut passer ici des moments étonnants ...                

Aujourd'hui c'est la Fête de la Nature... Les Cigognes font leur show avec les Aigrettes...      

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Lorsque le temps est encore incertain, sur des photos de Dunes et de Plages on rêve que l'été arrive enfin. Aller se tremper les pieds....         

Quand le temps est incertain ou bien que l'on est loin d'ici, on rêve du Bleu de l'Océan...      

Ce matin, la balade sur le chemin près du Gua aurait pu être banale. Chevreuil, Echasses Blanches et Cygnes en ont décidé autrement.... Le Chevreuil s'est attardé au bord de la Mare....                 

La Mare est sens dessus-dessous. Les Echasses Blanches vont et viennent, pataugent dans les Nuages...          

Sur le chemin près du Gua, la balade aurait pu être banale. Chevreuil, Echasses blanches, Canards en ont décidé autrement...Le chevreuil s'est attardé près de la mare.....         

Le soleil vient à peine de se lever. L'Estey est encore endormi, les bateaux attendent de mettre les voiles sur l'Estuaire....    

Sur l'autre rive, l'Océan enroule inlassablement ses Vagues, les unes après les autres, avant qu'elles ne viennent se fracasser sur la plage.             

Hier matin, à Marée haute, les Vagues se sont éclatées. A marée basse, tout au bout de la plage, mirage de la lumière douce de la fin d'après-midi, Cordouan. Il faut venir et rester, il faut marcher. Profiter.                 

L'horizon était gris, menaçant, plombé. En haut de la plage, il n'y avait personne. Les bancs étaient vides. Et puis poussés par le vent de Nord Ouest, les nuages se sont déchirés, enflammés. Je sais, nous venons souvent du côté de l'Océan. Mais vous le savez bien, ici les couchers de soleil ne se ressemble jamais. Dommage, vous n'étiez pas là. Alors laissez moi partager ce moment; pour le plaisir. Et par les temps qui courent, ce n'est pas de trop.               

Quand le temps est incertain ou bien que l'on est loin d'ici, on rêve du Bleu de l'Océan...      

Pas besoin de partir loin d'ici. Certains Soirs, il suffit de prendre le Chemin qui longe l'Océan et l'on est déjà Ailleurs. C'est sûr, on peut passer ici des moments étonnants ...                

Certains Matins sont flamboyants. Il faut en profiter, se poser, regarder, car ces Instants là ne durent jamais très longtemps. On rêve de l'Afrique ...         

Sur l’autre rive de la « Rivière » , le soleil de ce début d’été tarde à se lever. Puis, surgissant de derrière les collines, il aveugle les carrelets de ce côté-ci. C'est du cinémascope. La bande son; le clapot régulier de l’eau qui vient mourir sur les bords de la digue et le ronronnement lointain et monotone de la drague. De temps en temps, le cri d'alerte d'une mouette. Le Chemin de bordure a été fauché. Des coups de vent soulèvent le parfum du fenouil fraichement coupé..         

Au pied des Vignobles, un Port, comme il y en a beaucoup sur les bords de l'Estuaire. Le soleil est déjà haut. Profitant de la marée, le bateau lève la voile et quitte le Port en direction de l'Océan....    

J’étais venu pour le Lac, ses Rives embrumées et ses Voiliers au corps mort. Inattendu, un Héron s’est invité, a pris son temps. Ce n’était plus alors le même lieu. Est il besoin d’en rajouter?… Souvent un regard suffit à vous emmener ailleurs.    

Depuis les bords de l'Océan, il faut prendre les chemins qui traversent la Forêt. De l'autre côté des grands Pins, s'étendent les Palus et leurs Chevaux...Ici aussi on est ailleurs. Une parenthèse de Liberté.        

On entend seulement le chuintement régulier de l'eau. De temps en temps le cri d'alerte d'une mouette rieuse. La marée en se retirant a lissé le Vasard. Un vol de Tadornes s'est invité sur l'Estuaire. Le soleil déjà chaud de Juillet exacerbe les senteurs de Fenouil et de Salicorne. Et puis très vite, l'eau a commencé à remonter sur l'Estran, au grand bonheur des Mouettes...          

Il fait beau. Il faut en profiter, prendre le chemin qui longe la Forêt. Les Cigales cessent de chanter à notre passage puis reprennent de plus belle. Sur le chemin balisé de ganivelles, une odeur chaude et forte d'Immortelle des mers. Le sable chaud brule les pieds. En haut de la Dune, enfin la Mer! Ses baigneurs, ses promeneurs et ses pêcheurs... Un jour de Plage, un jour de Liberté...    

Il faut longer le bord de Mer. Marcher sur le sable mouillé ou bien les pieds dans l'eau. Dérangées, les Mouettes s'éloignent un peu plus loin, furieuses de ne pas avoir pu terminé leur repas.... Au loin, le phare de Cordouan est toujours là et n'en finit pas de nous étonner.        

Fin de soirée de Juillet. Sur la Plage, les derniers promeneurs attendent que le Soleil bascule de l'autre côté de l'Océan. Des surfeurs profitent des dernières Vagues. La Mer semble fatiguée de sa journée. Le lendemain,  après une nuit passée de l'autre côté,  le Soleil réapparait sur l'Estuaire. Comme si de rien n'était....    

Il y a des jours où poussés par un Vent d'Est à l'agonie, les Nuages ont peine à passer au dessus des Palus. Ils s'entassent alors en désordre au dessus de l'Estuaire et semblent vouloir monter plus haut ...        

Enfin les Vacances! Nous avons du beau Temps. La Mer est belle. Nous nous baignons tous les jours. Les enfants s'amusent beaucoup à la Plage. Le Matin nous allons au Marché. Quelques fois, nous y dégustons des Huitres. Les grands font du surf jusqu'a tard dans la soirée....      

Ces grands jardins que sont les Vignobles du Médoc, changent au fil des saisons, parfois ils s'amusent à ressembler à la Toscane. La main de l'homme est passée par là, toujours présente, patiente et laborieuse.

Souvent, la Lumière va au-delà et transcende la "Presqu'île". Pour qui sait s'arrêter, attendre et regarder, c’est une parenthese magique.Des Ciels de feu et de lave re-dessinent durant quelques secondes les Paysages à l'encre de chine. On dirait presque l'Afrique.La Nature est fragile, il faut la préserver.

Les Marais offrent des paysages magiques. L’hiver les arbres et les joncs se reflètent sur l’eau des Chenaux, dans une symétrie parfaite, dessinant des arabesques complexes où se cachent mille créatures extraordinaires.

Enveloppés par les brumes matinales, les roselières et les plans d’eaux deviennent mystérieux et poétiques. Hérons, Aigrettes, Avocettes Elégantes, Vanneaux Huppés, Cygnes, Canards Souchet, Sarcelles d'Hiver, Chevaliers gambettes et Oies Cendrées y font une halte.

Entre l'Estuaire et le Forêts de pins  de la Côte Atlantique, des terres gagnées de haute lutte, sur les Eaux par la main de l'homme. Par endroit, ces larges étendues prennent des airs Texans quand paissent bovins et chevaux au pied des éoliennes. Au bout de la route rectiligne, derriére la longue digue protectrice, l'Estuaire et ses petites plages.
La Nature est fragile, il faut la préserver.

La Presqu’île est une terre de migration, par où passent les oiseaux migrateurs en route vers l’Espagne et l’Afrique. L’Afrique justement, à laquelle cette région s’amuse souvent à ressembler avec ses ciels flamboyants au couchant et au levant. C’est comme si le Médoc, voulait retenir les oiseaux, ou peut être est ce pour cela que ces grands voyageurs s’arrêtent ici.
La Nature est fragile, il faut la préserver.

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Sur le Lac une Mouette solitaire surveille le moindre frisson de l'eau ou peut être se chauffe t'elle aux premiers rayons de soleil. Un Pêcheur matinal quitte le ponton. Il rêve déjà de Sandre, Brochets et autres Perches. Trop heureux d'avoir le Lac pour lui tout seul, il se dit un fois de plus qu'il a de la chance d'être ici ...

Aujourd'hui, encore un Matin pas comme les autres. Tout est encore endormi, le Soleil se lève à peine. Ici, dans les Vignobles, sur les Bords de l'Estuaire, on entre dans une autre dimension. On voudrait que cela continue mais cette Lumière là est éphémère. le Jour a hâte de se lever...

Au bout du Chemin, il y a l'Avenue de l'Océan qui mène tout droit au Front de Mer et ses Bancs. Certains Soirs d'été, il arrive que le rideau se lève sur l'Océan pour une projection en Technicolor. Mais il faut s'organiser car la séance commence juste à l'heure et il n'y a qu'une projection. Un fois le séance terminée, on peut aller déguster des glaces sur la Place des Manèges ...

Il est encore tôt sur le Chemin qui mène au Port. La Brume matinale couvre les Palus et les Vignobles qui surplombent l'Estuaire. Elle peine à se défaire des Chardons qui bordent le Chenal. Tout au bout , après l'Ecluse, il y a le Port et ses bateaux posés sur la Vase. Enfin, la "Rivière", et de l'autre côté, la Rive d'en face, elle aussi toute embrumée ...

Le Soleil est à peine levé. Les Pêcheurs prennent peu à peu possession des Rives du Lac. Ils parlent à voix basse. Comme s'ils avaient peur qu'au moindre bruit, le mirage s'arrête. Un homme promène son chien. Un peu plus plus loin, agacé par un bateau qui démarre, un Héron quitte la Rive en huant. C'est un Dimanche matin de fin Août.  La Journée sera belle...

Arrivé trop tôt, le Courlis Cendré s'est perché sur le portail du Carrelet. Accompagné des Mouettes toutes aussi matinales, il attend patiemment que la Marée descendante découvre le Vasard. Alors ils pourront prendre tranquillement leur petit-déjeuner. Vers et Mollusques feront l'affaire...

C'est la fin de l'après-midi. Ce n'est pas encore Marée Basse. Sur le ponton du Carrelet, les Mouettes attendent patiemment que la rive se découvre en se réchauffant aux derniers rayons de soleil. Ou peut-être regardent t'elles étonnées, à l'embouchure de l'Estuaire, Royan et sa Cathédrale, avec des envies de Voyage...

Dans les Marais, la Mare est prête, la Hutte attend le Sauvaginier. La nouvelle saison vient tout juste de commencer. Au loin, dans la Forêt, on entend déjà le Brame du Cerf ...

Décidémment l'Estuaire ne cessera pas de nous étonner ! Ce Matin encore, pour quelques instants c'était; Cadeau...

C'était un Soir de Fin Août. Il était tard sur la Plage. L'heure ou le Soleil plonge de l'autre côté. Il faisait encore chaud. Une Brume moite délavait le Ciel et la Mer.  Quelques Baigneurs et des Surfeurs se sont attardés. Pour beaucoup, c'est bientôt la fin des Vacances, il faut en profiter, jusqu'au bout du jour. Pour d'autres, c'est le début ...

Il est à peine huit heures. Un vent de nord-ouest pousse les nuages vers le Littoral.La plage est déserte. Seuls quelques Bécasseaux Sanderlain courent derrière les vagues ...

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Ce matin de fin Septembre, il est à peine huit heures. La Plage est déserte. Un Vent de Nord-Ouest pousse les Nuages vers le Littoral. Seuls quelques Bécasseaux Sanderlng et des Mouettes courent derrière les vagues qui viennent mourir sur l'Estran. Bientôt ce sera l'Averse...

Les Raisins sont mûrs. Le Soleil n'a pas encore chassé les Brumes matinales. Les Vendangeurs ne sont pas encore arrivés. Sur ce Chemin là, quelque soit le jour, la Saison, on pense à la Toscane. Et tout au bout, il y a toujours l'Estuaire ....

Il y a des moments comme celui-ci, où il est difficile de mettre des Mots. Il faut simplement vite appuyer sur le déclencheur car le cadeau est éphémère ...

C'était au bout du chemin qui mène à la Mer. Pendant quelques minutes, chaque fois qu'il se retirait, l'Océan s'est amusé à peindre le Ciel et ses Nuages sur la Plage. Mais à chacune de ses Vagues qui venait mourir sur le Sable il effaçait tout pour mieux recommencer après. Dommage, vous n'étiez pas là...

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La Magie de la Photo, c'est de figer les Instants, mais c'est aussi de pouvoir "conter" les Jours. Et il y a de quoi faire tant ils sont différents ...

Dans les Marais, tout près de l'Océan, des Cygnes Tuberculés se reposent sur la Mare de la Tonne. D'autres arrivent pour se poser, hésitent, se ravisent et repartent vers une autre Mare...

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Octobre en Médoc. Les Forêts attendent les chercheurs de Cèpes. Les Fougères commencent à changer de couleur. Entre Marais et Dunes, dans les Lèdes, les Brumes d'Automne ont du mal à se dissiper. Au loin, se déplace le tintement du grelot d'un chien de chasse. Dans les Marais tout proches, les appelants se manifestent. Derrière les Dunes, l'Océan murmure ...

En bordure des Dunes, la Forêt, puis le Lac. Le Soleil n'est pas encore assez haut. Le Brouillard d'Automne, tarde à se disperser et dessine sur un feuille de papier pour Encre de Chine. Sur la Rive, aux pieds des grands Pins, on entend claquer les gouttes d'eau qui tombent des ramures ...

Passées les dernières pièces de Vignes émergeant à peine du Brouillard, il faut traverser les Palus. Des Hérons garde-boeufs attendent patiemment que le soleil se lève. Un faisan effrayé s'envole du fossé où il s'était caché. Au bout du Chemin, à peine visible et silencieux, c'est l'Estuaire. Une Corne de Brume raisonne à intervalle régulier dans l'épais brouillard ...

Une fois n'est pas coutume, mais c'était tentant. Par une Nuit de fin Octobre, au bord de l'Océan, nous avons pris d'autres chemins pour passer un moment avec la Voie Lactée et les Pléiades. Au large, des feux de Bateaux de Pêche s'amusent à ressembler à des Etoiles. Une Nuit Médocaine,   la Galaxie, avec pour seule frontière, les Ganivelles du bord de Mer...

Certes ce n'est pas la Vallée du Saint-Laurent, mais lorsque je prends ce Chemin, j'aime penser que le Lac Huron n'est pas très loin. Du côté de l'Océan, on entend un Vol de Grues Cendrées ...

A l'Orée du bois de jeunes Pins, un Chevreuil retardataire... Les autres sont déjà repartis dans la Forêt toute proche. Un peu plus loin, au bout de la Craste,  les Marais, où décidément, les Cygnes ont élu domicile. Avant d'être dérangés par un chasseur rentrant chez lui après une Nuit passée à la Tonne...

Pourtant la Journée était grise. Il pleuvait même, le Matin. Et puis, en fin d'Après-Midi, le Soleil a joué avec les Nuages. Pour quelques instants, le Front de Mer a pris des airs de Caraibes. Des promeneurs, étonnés, sont arrivés. Encore une fois, a l'horizon, Soleil, Nuages et Océan ont repeint le Monde.Il en a bien besoin.  "On a bien fait de venir !"...

En milieu de journée, ce premier jour de Décembre,  l'Estuaire était Bleu! Les Eaux de le Rivière s'écoulaient mollement vers l'Océan. A l'embouchure de l'Estey, une Mouette jacasse avec une Aigrette Garzette solitaire. La discussion finie, l'Aigrette quitte sa compagnie et prend son envol en faisant des effets sur les Bleus de la Vasière...

On passe régulièrement par là pour aller à la Ville. C'est plus court, plus "sympa". Il suffit d'un Matin d'Automne un peu plus paresseux que les autres et le Chemin appelle un autre regard. Ce n'est plus la Route habituelle. Encore une fois, il faut vite profiter, car ces moments là sont éphémères ...

Ce Matin là, tout était plat, Blanc, silencieux, vide, figé, l'air, presque Diaphane. Seuls trois Cygnes et quelques bouées d'amarrage nous rappellent que nous sommes au bord du Lac...

Un fin de Journée, début Décembre, sur un Chemin qui mène à l'étang. La Lande de Méogas. Peu à peu le Jour fait place à la Nuit. A l'horizon, une Lumière Dantesque, comme souvent le Médoc sait nous offrir. De l'autre côté du Chemin, vers l'Est, le Ciel prend des tons de Rose. Puis, doucement, le sous-bois de la Forêt de Pins s'est embrasé. Je reste toujours étonné par tant d'extravagance.

Cette Année, le Jour de Noël, le temps sera Gris et Nuageux. Dommage, car Noêl avec la Neige c'est encore plus Noêl. Alors j'ai puisé un peu de Rêve dans ma boite à Clichés. Car quelques fois, en Décembre, il arrive à notre Médoc d'être sous le manteau Blanc. Regardez par la fenêtre, imaginez...

Fin Décembre, il fait beau. Les Vacanciers de Noël se promènent par grappes sur la Plage. Pendant quelques heures, ne penser à rien, profiter, vivre le moment présent, se saouler de grandes inspirations iodées et du claquement régulier des rouleaux échevelés sur la Grève. On vient là pour cà. Ici, l'Esprit devient libre et s'aventure vers l'horizon. Un peu plus loin, vers le Sud, une Brume estompe la longue Dune Blanche. Le Vent d'Est et les Vagues font le spectacle. En fin d'après-midi, il y a encore du monde, les bancs du Front de Mer sont pris d'assaut pour le Coucher de Soleil. Car encore une fois, celà valait la peine de venir....

La froideur de la Nuit a givré la Lande Médoquine. Au petit Matin, les abords du Lac prennent alors des airs de Taïga. Tout est figé, pas un bruit. Les doigts sont engourdis. J'aime ces Instants où ce Pays jouant avec la lumière encore timide, nous fait croire que l'on est ailleurs. Loin, très loin. Mais il faut vite en profiter car encore une fois, çà ne dure pas très longtemps. C'est Noël en Janvier!...

Le Jour prend fin. Peu à peu, derrière la Pinède, le Soleil enflamme l'horizon. C'est l'heure pour les Grues cendrées de quitter les champs où elles sont restées la journée pour aller passer la nuit sur l'Etang tout proche. Ce devait être une journée comme les autres, banale. Ce ne fut pas le cas. Elle s'est terminée en apothéose. Avant que la nuit ne tombe définitivement sur des araignées géantes, et ne brise définitivement le charme. Je vole avec les Oiseaux ...

Les dernières Grues cendrées rentrent au dortoir. Tout à côté le Lac s'étire le long de la Pinède. Les bateaux immobiles rêvent de Vent et attendent les Beaux Jours. Sur le ponton un promeneur vient, prendre une gorgée de Bonheur. Du côte des roselières qui bordent le Lac, on entend les cris des appelants des cabanes de chasse....

Dans la futaie, près d'une barque échouée, un Héron s'installe, pour pêcher à l'affut. Gracieuse et sans gène, une Aigrette se pose tout près. Le Héron pas du tout partageur chasse l'intruse à grands coups d'ailes et de cris. Comme quoi, l'élégance n'empêche pas l'égoïsme. Ou peut être simplement, le Héron avait il lu la Fable de Jean de la Fontaine et comptait bien prendre sa pitance sans attendre...

Toute la nuit, le Vent a soufflé fort. Au Matin, le Ciel encore chargé de Noir finit de déverser ses trombes d'eau sur les Forêts qui bordent la Côte. Le vent de Nord glace les visages, déchire sans cesse les Vagues. L'écume s'envole, s'éparpille en tous sens, roule, glisse à toute vitesse sur la Plage désertée. Un temps à ne pas sortir. Un temps de colère de Mer. Un temps à décorner les boeufs. Finalement, un temps de saison....

Encore engourdis par le froid, les Vignobles ont du mal à se réveiller. Le Soleil a du mal a percer.  Les rangs de Vignes dessinent des formes géométriques sur les Terres blanchies par la Nuit. Le Temps coule au ralenti. Pas un bruit, rien ne bouge. Les Clochers des Villages encore endormis émergent des draps brumeux. Seul le roulement de quelques rares voitures, au loin sur la route, annonce que ce Temps commence à s'accélérer. La Magie va bientôt disparaitre. L'ordinaire d'une Journée prendra le dessus. ...

Certes, ce n'est pas le Lac Baïkal, et la Forêt d'ici n'est pas la Taïga. Et pourtant...Les rives de sable sont couvertes de givre. Par endroit, le Lac est figé. On entend craquer la glace.  Notre Héron semble circonspect devant l'étendue glacée. Il faut dire que ce n'est pas habituel. Sur l'autre rive, venant du Sud, un vol de Cormoran s'est posé pour une courte halte.

Hier, samedi, la Tempête est passée. Sur les hauteurs qui longent le Palus, les Vignobles sont déserts. La Taille est déjà bien avancée. Demain, malgré le temps, on va s'affairer dans les rangs qui portent encore leurs ramures. Les Vignerons ferons "pleurer" la Vigne. Il faudra s'appliquer, la prochaine récolte en dépend...

La Tempête Marcel est arrivée. Un aubaine semble t'il pour les Mouettes. Contre Vents et Marée, dans le fracas des rouleaux qui se cassent, entre les Vagues roulant en tout sens, dans les remous tumultueux,  le festin est à portée d'ailes. Mais comment font elles ? Sont elles courageuses, opportunistes, stratégiques ou simplement inconscientes et gourmandes. Certainement tout à la fois. Merci les Mouettes, pour la Leçon...et pour le Spectacle ...

Il y a des rendez-vous inattendus qu'il ne faut pas manquer. Dans les Vignes, au détour d'un Chemin, entre le Bois du Fil et La Palu, une Buse. Je m'approche, elle me regarde; ne bouge pas... Perchée sur son Carasson, elle scrute le sol avec application, à la recherche d'une proie...

Il y a des jours où le brouillard s'étale sur toute la Presqu'île. Du Littoral à l'Estuaire, les Paysages se redessinent sur papier blanc...Avant que le soleil ne change tout.

Komorebi. C'est le court l'instant où la lumière du soleil traverse la Forêt. Komorebi. Un mot, un seul mot pour décrire un moment magique. Un moment éphémère étonnant où le Paysage prend une dimension telle qu'il est difficile de décrire ce qui se passe devant soi, en soi. Un fois le charme rompu, plus loin, à l'orée du bois, une encre de chine. Rien à rajouter.

Une fin d'Après-Midi de Février. Au détour d'un Chemin, entre Vignobles et Palus. Ici la taille est terminée. Du côté de l'Océan, le Soleil tarde a se coucher. Une Lumière rasante illumine les rangs de Vignes. Sur l'autre Rive de l'Estuaire tout proche, le ciel est noir. Cette Nuit, il va certainement pleuvoir. Et puis, aussi insolite qu'innatendu, un Arc en Ciel Blanc ...

Il fallait prendre l'Avenue de l'Océan, se diriger vers le Front de Mer. Ces soirs là, les réverbères ressemblent à des insectes Géants. Nous sommes samedi, c'est les vacances, il y a un peu de monde. Le Soleil n'est pas encore passé de l'autre côté que les Ors éclaboussent la Plage et l'Océan. Sur la Plage encore mouillée par la dernière Vague, les couleurs se diluent. Les Ors se mélangent avec les Bleus et les Rouges de feu. La Vague suivante efface tout, avant qu'une autre ne réinvente un autre moment magique. Instant jubilatoire où la Lumière vous grise et vous frustre à la fois. Car celà ne dure pas très longtemps...

Tout au bout du bout de la Presqu'île, il y la pointe de Grave. C'est un lieu où l'on vient pour admirer l'Océan, discuter avec les Pêcheurs ou tout simplement voir la Rive d'en face de plus près. 

Dans les Marais de bon matin. Fin Février, il fait encore froid. Les couleurs brunes de l'hiver sont givrées de Blanc. Pas un souffle de vent, tout est figé. Au loin, un coup de fusil claque. Des chiens aboient. Dérangé, un couple de Cygnes s'envole pour une Mare plus calme.

 Cette semaine, il y a eu des Jours Venteux, des Jours Pluvieux et des Matins Brumeux. Tout en haut des Dunes, les Oyats ont dansé, comme des fous. Dans les Palus, à l'abris des Tamaris, pas du tout impressionnés, des Chevaux se sont cachés. Pour finir la semaine, après les Brumes matinales, une belle Journée; pour tout oublier. Et puis ce soir face à l'Océan, l'apothéose... Inconstant, Sympa Médoc...

Il y a des Matins Brumeux où au détour d'un chemin, il a une Ile, émergeant au dessus d'une Mer d'écume blanche. Pour quelque instants, le Médoc retrouve ses Iles d'avant ...

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Il est encore tôt, sur les bords de l'Estuaire. Dans les Palus, le Brouillard a du mal à se démêler des Tamaris. Par endroits il se confond avec l'eau. On peut alors regarder différemment le Chenal et la "Rivière". L'Imagination s'égare. On rêve à d'autres continents.... 

Mercredi, 7 heure du Matin. Une heure où les Journées commencent. Beaucoup sont déjà sur la route, écoutant la radio. La route défile, comme les infos, les analyses et les commentaires...La Météo n'est pas bonne. Le Temps sera Gris, Il va pleuvoir toute la Journée et il fera frais pour la Saison. Pourtant, Magie de la presqu'île, le soleil a fait des siennes. Loin du tumulte morose sur lequel j'ai fermé ma portière, je me suis arrêté dans la Savane, au pied des Acacias. Lions et Girafes n'étaient pas très loin. Et puis, la météo ne s'était pas trompée. Des nuages ont tout effacé, le Ciel est devenu tout gris. Il a plu toute la Journée...

Après avoir pris les chemins du Palus encore endormi, je suis allé du côté de l'Estuaire. La Nuit se terminait, doucement. Derrière les longues Haies d'Arbres et de Pruneliers, la Couleur de l'Horizon annonçait une Fête au dessus de la Rivière. Je n'ai pas été déçu, même les Avions du Matin se sont amusés ...

Un peu plus tard, sur le chemin du retour. LaArticle Content ...

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Après avoir quitté l'Estuaire, sur le Chemin du retour, les "Grands Espaces". La matinée est déjà bien avancée. Dans les Palus, le Brouillard se dissipe après s'être accroché dans les Pruneliers en fleur et les Tamaris. Une Cigogne quitte son Nid, part à la recherche de Mulots et de Grenouilles. Entre les deux Rives, pas très loin de la "Rivière", tout près de l'Océan, les Chevaux sont ici chez eux....

Nous sommes début Avril, le Soleil apparait tout juste de l'autre côté de l'Estuaire. Les Rives de ce côté-ci sont désertes. Pas un Tadorne, même pas un Bécasseau sur le Vasard marbré de Lumière. Aveuglés, les Carrelets s'étirent sur leurs grands pieux.Toujours fidèle à la Rivière, le Phare de Richard rêve encore des Bals d'hier et à tous ces danseurs qui venaient lui tenir compagnie. Dans quelques minutes le Jour sera définitivement là, il reprendra son rêve la nuit prochaine...Quand à moi, je vais reprendre le chemin des Palus pour rentrer.

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Nous sommes début Avril. Le Soleil apparait tout juste de l'autre côté de l'Estuaire. La Rive de ce côté-ci est déserte. Pas un Tadorne, même pas un Bécasseau sur le Vasard marbré de Lumière. Aveuglés, les Carrelets s'étirent sur leurs grands pieux. Immobile, le Phare de Richard rêve encore  des Bals d'hier et à ces Danseurs qui venaient lui tenir compagnie. Bientôt le Jour sera définitivement là. Il reprendra son rêve la nuit prochaine. Quant à moi, je vais reprendre les chemins qui traversent le Palus pour rentrer....

Le Chemin longe la Rive pour arriver sur la petite Plage déserte. A peine levé, le Soleil joue des tours au Lac qui semble ne plus savoir qui il est, où il est. Au fil des premières minutes du Jour, les Couleurs éclatent, s'étalent, changent, se diluent, se séparent. Lac Orange, Lac Rose laqué de Blanc, Lac Blanc froissé de Bleu... Moi non plus d'ailleurs, je ne sais plus très bien où je suis. Mais je suis  venu ici pour vivre ce moment indescriptible, improbable, et je ne suis pas déçu....

Dans mes clichés se trouvent semble t-il des Mots oubliés, des Mots qui se baladent depuis toujours sur les Chemins du Médoc.
Des mots accrochés aux Roselières dans les Marais, des mots qui flottent sur les eaux de l’Estuaire, des mots qui roulent avec les Vagues sur la Plage, des Mots qui s’envolent avec les Oiseaux.
Des mots d’avant qui sont encore présents, éparpillés sur les cartes, dans les Landes, dans les Vignobles. Des Mots qui se cachent dans les Forêts de Pins. Des Mots qui se glissent dans les expressions des gens d’ici.
Des Mots qui réveillent les mémoires.

Los Tradinaires, des passionnés d’Occitan et de la langue Médoquine, ont attrapé ces Mots et les ont « cabriolé » comme ils disent.
Pour leur plaisir, pour notre plaisir, mais aussi parce que les mots d’hier ne veulent pas mourir et nous aident à comprendre le présent.

Régulièrement nous partagerons leurs Mots en publiant des articles en Occitan.
Nous commenceront demain avec "Los Marescs d’Abriu " ...

Dans les Marais d’Avril, les Roselières perlées de rosée dessinent des ombres chinoises sur le brouillard matinal. La période de chasse est fermée. Les Tonnes sont désertées.
Sur les Mares, immobiles, les Appelants attendent la saison prochaine. Seules quelques Aigrettes et Spatules arpentent avec prudence et élégance le plan d’eau à la recherche de quelques écrevisses.
Un Mouette agacée par leur présence se manifeste bruyamment en voletant au dessus d'elles. Le vaillant Traquet Motteux sur le chemin du retour vers le Canada, se repose près d’une Pante toute proche...

Je ne me lasse pas de ces  Aubes qui aux bords des chemins, ferment la Nuit avec fracas. Puis, au fil des minutes qui s'égrainent, la Lumière change peu à peu, doucement, silencieusement. Le Jour se lève. J'essaye de comprendre.... mais sans plus. Il faut simplement profiter, ne rien rater.

Ce début Mai, le temps est Gris, pluvieux. Le Vent de Nord-Ouest souffle fort. Les Vagues font la course vers la Plage où il n'y a pas âme qui vive. Elles s'enroulent, se déroulent et s'étirent sans fin. Les Nuages filent vers l'Estuaire. Une Averse s'abat sur la Forêt de grands Pins qui longe la Dune. L'ondée passée, le Ciel s'éclaircit. Alors au milieu des Vagues, Cordouan se montre...

Ces chemins-là vont tout droit. Ils n’en finissent pas de traverser les grands prés bordés de haies de Prunelliers, de Tamaris et de Ronces. Loin de tout, loin du bruit des Villages, ils mènent doucement dans un vieux film « western ». Magie de ces Paysages Médoquins, il ne faut pas beaucoup d’imagination pour passer derrière l’écran.

D'autres Matins, il faut regarder par la fenêtre de la cuisine, se demander si la Lumière sera belle. Une incandescence encore timide pointe, alors il faut vite prendre le Chemin qui mène vers elle. Arrivé tout au bout, c'est la récompense. La Luminosité s'est répandue partout, jusque dans les hautes herbes.C'est à cet instant là, que l'on passe une fois encore derrière l'écran..

Sur la page blanche de la "Rivière" un bateau trace son Sillage et ses Vagues. Alors les unes après les autres, les vagues avancent, plissent régulièrement la surface de l'Estuaire jusqu'à la Rive et viennent mourir en chuintant sur l'estran. Pas très loin du bord, un Tadorne.  Agacé par ce ballotage incessant de l'eau, le Canard quitte les lieux...Le bateau éloigné, c'est de nouveau, la page blanche qui attend que vienne se poser le Tadorne. Avant qu'un autre bateau n'arrive....

Un jour chaud de fin Mai. Je marche sur la plage qui, loin de tout,  n'en finit pas de s'étirer. Le long de la ligne de coquillages laissée par la dernière marée, je marche longtemps, avec cette impression étrange de ne pas avancer.

L'or a coulé à flot, comment résister. Heureux le pêcheur rencontré ce soir là. La pêche n'a pas été bonne mais cela valait la peine d'être là. Et puis la nuit, bleue, est définitivement tombée. Le pêcheur est alors rentré...

Dans les marais, où l'eau commence a se faire rare, un jeune chevreuil s'est attardé dans les hautes herbes qui bordent la mare de la tonne. Sans doute est il resté là par gourmandise. Peut être est il venu tenir compagnie aux aigrettes. Où tout simplement est il venu apprendre à voler avec la cigogne. 

Sous un ciel épais, au bout du peyrat, l'estuaire coule placide vers l'océan. A moitié caché par les brumes matinales, sans horizon, il parait plus grand. Amarrés à la rive, les carrelets, rêvent du grand large et de retours de voyages.

Une fois encore, derrière les arbres du jardin, la lumière paraissait prometteuse. Alors je suis retourné au bord de l'océan. Le long de la route qui borde le littoral, des voitures sont garées face à la mer.

Contenu de l'article en francais...

Il y a aussi des matins qui ressemblent aux soirs...Et c'était le cas ce matin. De bonne heure...Quel pays!!!!

Souvent, l'océan ressemble à l'estuaire. L'estuaire lui, imite le lac. A moins que ce ne soit le ciel qui prenne la place de la mer. Les nuages filent alors comme des méduses. Les paysages ne sont pas avares de surprises. Leur imagination est sans fin pour nous épater. Il suffit de se poser...

Dans les palus le fauchage est terminé. Une aubaine pour les buses, milans et autre cigognes. Il est plus facile d'attraper les proies. Pas très loin, les vacanciers arrivent. Heureux d'être là, ils ouvrent les volets des villas abandonnées depuis l'été dernier, défont les valises. Tout à l'heure ils iront à la plage..

Un soir de juillet, le soleil est passé derrière l'océan. De l'autre côté, il a fait un tour, pour revenir sur l'estuaire, comme si de rien n'était. Les filets des carrelets dansent dans le vent. Sur le ponton, les mouettes  attendent patiemment que la marée découvrent l'estran. Derrière la digue deux passereaux se réveillent, encore engourdis de la nuit. Un moment, où la tête se vide. Et la terre qui tourne, tourne, petit homme...

Près de la route qui longe l'océan, l'air chaud brasse le parfum des d'immortelles de mer. Frustrées de quelques jours de mauvais temps, les planches sont de sortie et prennent le chemin qui mène à la plage. Le soir, cela valait la peine d'être resté, ou peut-être d'être revenu....

Si au petit matin, vous allez sur les bords du lac, vous verrez les bouées faire sur l'eau, des pointillés et des tirets, la barque du pêcheur glisser derrière les roseaux et le cygne, snober la mouette. Pas un bruit...

Le temps s'est mis au beau. Les vacanciers, insouciants, ont pris le chemin de la plage. Les vagues courent, se croisent, et courent encore vers la plage. Les cerfs-volants ivres, planent au bout de leur corde. Guillerets, les drapeaux du front de mer claquent au vent. Les cris des enfants passent par dessus la dune. Jour de plage.....

Hier au soir, sur le front de mer. Il est tard. Par endroit, la lumière s'accroche sur la plage comme si elle ne voulait pas quitter le jour. Sur les bancs, on attend que la fraicheur de la nuit nous chasse. Aux terrasses du front de mer, on boit un dernier verre.

Sept minutes au bord de l'estuaire. Sept minutes où l'eau et la lumière mélangent les mauves, les roses, l'or et les jaunes. Solitaire, au petit matin la "rivière" s'écoule, impassible. Encore un étonnant moment.  Loin des turbulences de ce monde...

Une fin de mois d'août en demi-teinte. Et pourtant, sur mon chemin, des bleus, des roses, des mauves...Lagon. Sur la plage, grisée, une mouette imite le perroquet. Bleue. Exotique....

Au delà de la forêt de grands pins, le tumulte et les bavardages inutiles. Le lac lui, n'en a que faire et s'étire comme un miroir aux premiers rayons de soleil, pour le plus grand bonheur de la mouette, du cygne et du pêcheur qui s'affaire sur son bateau. Mais ce dernier est il venu uniquement pour pêcher?...

Fin septembre, les vendanges battent leur plein. Dans les vignes les rangs sont désertés depuis peu. Dans les chais on s'affaire encore. La journée est loin d'être terminée. Tout près, l'estuaire glisse longuement vers l'océan. En silence, le soleil se couche derrière les vignobles...

Heureux celui qui le matin et le soir prend le chemin qui part de l'océan et traverse les marais. Dans cette rue, perpendiculaire à la mer, le soleil fait des entrées et des sorties fracassantes.

Les matins d'automne, tout au bord des vignobles, il faut suivre la route des châteaux, et passer le pont du chenal. C'est alors que l'on traverse des paysages de contes si l'on prend le temps de tourner les pages de son imagination...

Il est tôt. Le temps est incertain. Des nuages noirs s'accrochent encore à la forêt qui borde les marais. La nuit se traine. Le soleil a du mal a se frayer un chemin. Au loin, le brame d'un cerf.

Au bout de l'avenue qui finit au bord de la mer, ils sont venus plus nombreux. 

L'automne a colorié les vignobles. Des règes exposées aux vents, ont déjà perdu leur feuilles. Pour certains, nostalgie des vendanges finies, pour d'autres la fin des beaux jours d'été. Et qui ne se rappelle pas des poignées de feuilles que nous ramenions à l'école pour les cours de dessin? 

Les premiers jours de novembre, j'ai vu des phares au bord des îles, les moulins de la Mancha enveloppés par les brumes matinales. J'ai vu les premiers matins du monde, exultante impression d'être seul sur terre. Au bord du chemin, l'éolienne couinait, saoule de vent. Pas de bisons à l'horizon.  Un après-midi, sur la plage, gâteau glacé, j'ai regardé, étonné,  les nuages glisser.

Ce vendredi de novembre, des bords de la rivière au bord de l'océan le soleil est passé. Lorsqu'il s'est levé, l'estuaire a brulé. Et puis il est monté et n'en pouvant plus, il s'est couché derrière les dunes. Onze heures de rotation, comme si de rien n'était....

Les jours de brouillard, sur la page blanche laissée par la nuit, les roseaux dessinent des arabesques. Assis sur le sable de la grève, l'imagination se met en route, le regard peut partir pour un long voyage.

Au bout du chemin qui longe le lac, il y a la lagune, encore embrumée. Les cormorans ont déjà commencé la pêche et se sèchent maintenant sur leur perchoir avec les premiers rayons de soleil qui peinent à percer. Sur les bords, pas un bruit. Seulement les cliquetis que fait la brume qui tombe des ramures en gouttes, dessinant des ronds sur le plan d'eau. Même s'il fait un peu froid, que du bonheur....

Comment se convaincre que les vignobles bien alignés sont tout proches et que l'océan et ses dunes rectilignes n'est pas bien loin.
Il y a dans ce pays des paysages et des moments, où comme en ce début décembre, immobile sur le bord du chemin, l’esprit n’a pas trop de mal à vagabonder sur des terres très lointaines.
D’ailleurs peut être est ce pour cette raison que les oies cendrées et autres oiseaux migrateurs aiment s’arrêter sur ces terres. 

Un matin de décembre, en bordure de forêt, loin des bruits et des contraintes, j'ai pris le  chemin de la savane. Au milieu des grandes herbes, je me suis assis au pied d'un baobab solitaire. J'ai attendu les lions, les éléphants, les zèbres et les girafes. Il est encore trop tôt, les gazelles ne sont pas encore arrivées sur les bords du point d'eau ...

Depuis quelques jours le temps est au gris. Gris du brouillard et gris de la pluie dans les vignobles. Rien qui n'annonce vraiment les lumières étincelantes d'un Noël pourtant tout proche...Et puis, une fin d'après-midi, sur le front de mer, les derniers nuages menaçants passés, le ciel a fait la fête. Pas besoin de guirlandes, ni de boules multicolores. Un Noël océanique! 

La dernière aube de l'année avant que ne souffle la tempête...

Le premier jour de cette année, à grands coups de rafales, le vent d'ouest a balayé la plage. Sur les dunes,  les oyats ont dansé avec Carmen,  à en perdre la tête. A marée haute, l'océan s'est déchaîné. Paysage originel, dantesque, bruyant, attirant et effrayant à la fois; contre lequel l'homme ne peut rien. Au fil des heures, l'océan avance, vagues dans tous les sens, brassant une gigantesque chantilly sur l'estran. Des flocons de crème volent au vent...On s'étonne et on admire. Dantesque.

La nuit n'a pas encore tout à fait basculé. J'ai abandonné mon bol de café sur la table de la cuisine. Au dessus des marais le jour a fait une entrée fracassante. On aimerait que celà dure plus longtemps...

Depuis quelques jours, de l'océan à l'estuaire, le mauvais temps traverse la presqu'île. Les nuages passent sans relâche faisant surgir sur les bords des chemins des clairs-obscurs éphémères...

Cette semaine, entre deux averses un arc en ciel a accroché un nuage, la forêt s'est mise sens dessus dessous, un nuage s'est couché sur l'estuaire et le soleil a fait un clin d'oeil aux optimistes venus le voir...

Ce matin de Février, le lac transi de froid ressemble à un gâteau glacé où les bateaux lèvent l'ancre pour voguer ailleurs...

Le ciel est sombre au dessus de l'estuaire. Les vignerons arrivent au bout des rangs pour commencer la taille. Les mauves et les roses recouvrent alors les vignobles. Et puis le ciel explose; en silence, flamboyant...

Un soir de février, sur le chemin qui mène à l'océan. Le soleil couchant tente, sans succès, un coup d'éclat. Venant de l'océan, les nuages se précipitent vers l'estuaire. Dans les villages, les rues sont désertes. Les paysages prennent des couleurs froides et métalliques...Des couleurs d'hiver...Il est temps de rentrer...

L'hiver n'est pas fini. Abandonnés par les chasseurs, les marais sont figés de silence et de froid. Pour seuls bruits, les herbes et l'eau qui craquent à chaque pas. Très loin, le bourdonnement d'une voiture file sans vergogne sur la route qui traverse la forêt. 

Il a aussi neigé sur la presqu'île. Un évènement! On est si peu habitués. Il a neigé; mais pas assez pour faire des bonhommes de neige. Juste ce qu'il fallait pour gommer par endroits le paysage et pour un moment, retrouver son regard d'enfant... Au bout du chemin qui traverse la forêt, le bord de l'océan, blanc de neige et d'écume.... 

Vendredi, 7 heures 22. Au bout du chemin qui traverse les marais, la terre a fini son tour,  en commence un nouveau. Les voitures filent sur la route, des volets sont encore fermés, comme si de rien n'était. Une envie d'arrêter le temps.

Dimanche, dans les palus, une éolienne a joué avec la lune. Mardi, dans la lande, un nuage est resté accroché à un chêne solitaire. Mercredi, en un clin d'oeil, le soleil est passé de l'autre côté de l'océan. Le lendemain, au bout de l'avenue qui mène à la mer, la lumière rasante du soir a découpé le dernier kirigami de la semaine.....

Fin mars. Dans les palus, au milieu des tamaris, les prunelliers sont en fleur. Au dessus des marais, les ciel est chamboulé. Sans ménagement, les vents d'ouest passent la dune. La mer écume. Au petit matin, le lac n'est pas encore défroissé de sa nuit. Mais cela ne saurait tarder car le temps est tourmenté....

Dans les vignes encore endormies, les rangs ressemblent à des portées, les corneilles écrivent leur gamme. Le dos chargé de courage et d’espoir pour les mois à venir le vigneron taille avec précaution.

De gros nuages noirs venus de l'ouest se deversent en traversant la presqu'île. Entre deux averses, la lumière inonde  les eaux limoneuses de l'estuaire qui filent vers l'océan...

Cette semaine encore, des ciels chargés et tourmentés. Les jours se succèdent sur l'océan, sur le plage. Au même endroit, des moments différents, avec des couleurs et des lumières étonnantes, improbables. La route du littoral presque en noir et blanc...

Contenu de l'article en francais...

Venez vous assoir sur la digue. Regardez le soleil se lever sur l'estuaire. Ecoutez la marée qui monte...

Un soir de cette semaine, il fallait prendre le chemin qui traverse la forêt de pins. Arrivé sur la plage, attendre, laisser le soleil passer de l'autre côté. Alors, ne restait que les bleus. Les bleus du soir...

Le soleil se lève sur les marais de Mai, avant que le jour ne reste gris....

Il faisait bon ce matin. Je suis allé marcher sur la plage. De gros nuages noirs, venus du large, ont glissé lentement sur la plage glacée puis se sont noyés dans les baïnes. Jubilation d'enfermer la lumière et les formes. Frustration que celà ne dure plus longtemps...

Ce matin, le chat m'a réveillé.  J'ai pris le chemin des marais. Savait il ce qui m'attendait. J'avais prévu un autre chemin, d'autres clichés. Changement de séquence, pour un grand moment. Merci le chat...

C'est marée basse, le soleil se lève, timide, sur l'autre rive. Dans les esteys et sur l'estran, l'or coule à flots. Quelques minutes plus tard; le ciel et l'estuaire sont sens dessus dessous.

C'est marée basse, le soleil se lève, timide, sur l'autre rive. Dans les esteys et sur l'estran, l'or coule à flots. Quelques minutes plus tard; le ciel et l'estuaire sont sens dessus dessous.

Ce soir de Mai, la promenade sur la plage aurait pu être banale. Mais le mauvais temps passé, en direction des terres, les éléments en ont voulu autrement. Pour le plus grand bonheur du promeneur qui peut marcher sur le ciel, parmi les nuages.  Jusqu'à ce que les bleus de la nuit tombent, doucement; après avoir zébré le sable au bord de l'océan...

Il y a le bleu égyptien, le bleu de Prusse, le bleu caeruleum, le bleu outremer, le bleu cobalt...et puis il y a les bleus d'ici, les bleus du Médoc... Les bleus du lac délavés par les brouillards matinaux, les bleus de l'océan laqués par les vagues sur la plage... Et toujours un pêcheur ou un surfer, qui savent.....pour leur plus grand bonheur.

Hier, à l'heure du couchant, il fallait être dispendieux de son temps. Sur le chemin balisé qui traverse la dune, l'air était encore chargé du parfum des immortelles des sables. Arrivé sur la plage, une fois encore le promeneur a volé parmi les nuages. Un peu plus tard, sur le chemin du retour, un insecte géant s'est posé pour la nuit, au bord de l'océan ...Ce matin, le temps est gris...

C'est marée basse, près de l'embouchure, imperturbables, des girafes regardent passer le fleuve. Après avoir raconté leurs histoires fabuleuses, les vieux gréements ont quitté le port de la Lune. Ils ont hâte de retrouver le grand large et glissent sur le dos de l'estuaire. Les eaux de la  "rivière" qui se souviennent des temps d'avant, frissonnent de bonheur sur le vasard. Pas très loin, dans les palus, de l'autre côté de la digue, les belles blondes d'Aquitaine n'ont d'yeux que pour leur plancher et n'en font qu'à leur tête... Enfin, c'est une façon de voir les choses.... 

Sur les bords de la presqu'île, c'est l'endroit où il est possible de ralentir ce temps qui passe trop vite et accompagner le jour, jusqu'à l'extrême limite. Celle où l'océan gavé de lumière fait glisser lentement les dernières lueurs du jour sur le sable...C'est le pays aux mille couchers de soleil.

Quelques fois, souvent, c'est aussi le pays des rivages d'ailleurs, lointains et imaginaires où il est permis, comme dans un rêve, de marcher, pêcher la lumière du ciel, surfer ou voler au milieu sur les nuages, se promener à bicyclette sur l'océan...

Toute la journée, il a fait chaud. Le parfum des immortelles des mers mêlé de senteurs d'iode a plané au dessus des dunes. L'océan, est aussi bleu et plat que le ciel...Pourquoi aller chercher des déserts lointains ou des eaux turquoises à l'autre bout du monde. Et puis le soir, comme souvent, une fin de jour lumineuse...

La nuit dernière, le mauvais temps est passé au dessus de la presqu'île. Je suis allé voir les nuages passer au dessus des eaux métalliques de l'estuaire pour s'échapper ensuite vers l'est....

Le soleil se lève à peine. La plage est déserte. Le long de l'esplanade, les bancs sont abandonnés. Encore endormi, sans enthousiasme, l'océan s'étale sur l'estran. Les machines s'affairent pour préparer la plage avant que les baigneurs n'arrivent. Optimiste, un surfeur vient chercher des vagues. L'un après l'autre, les bruits de Monta arrivent jusqu'ici..

Au delà de la forêt, le jour apparait. Les bateaux sortent de la nuit et voguent sur de l'or. Les rives du lac dessinent des poissons imaginaires. Au fil des minutes, avec le jour qui monte, tout s'efface.

Avant le grand ciel bleu, on pourrait se croire déjà en automne. Un vol d'alouette de mer passe en silence. Des avions laissent leur trace. Des passagers se réveillent, prennent peut être leur petit déjeuner, au dessus des marais...

Il y a des jours où les couchers de soleil se font plus discrets. Et pourtant...il suffit des derniers bleus du jour, d'un nuage qui s'attarde au dessus de l'océan et de quelques mouettes qui attendent patiemment que la vague se retire... Alors le bonheur vous tombe dessus.

Sur le boulevard qui mène au front de mer, ce 28 août. La balade pour aller voir le coucher de soleil avant l'orage aurait du être banale. C'était sans compter sur un arcus qui roulait pesamment au dessus l'océan... Le rideau sur l'écran s'est levé...

C'est le pays où les vagues roulent sur la plage comme de la pâte de verre, où l'océan prend quelques fois les couleurs du feu. C'est le pays où certains matins l'on se réveille au milieu de la savane et où il arrive au surfeur de patiner sur la plage. Magique Médoc! ...

Nous sommes aux premiers jours de septembre. Le jour se lève à peine au dessus des marais. L'eau a déjà envahi les mares. Dans la rosière, les tonnayres s'affairent autour des tonnes, entretiennent, fauchent, récurent.  Dans la forêt toute proche, un cerf brame. L'automne n'est plus très loin...

Du côté de l'océan, la nuit est encore accrochée à la forêt. Sur les bords du lac, des pêcheurs alignent déjà leurs cannes. Le claquement d'une rame que l'on pose sur la barque dérange des martin-pêcheurs qui slaloment entre les roseaux.  Au fil du jour qui se lève les nuages  s'effilochent. Les bords du lac ce matin de septembre...

C'est l'automne. Il y a des jours où la presqu'île quitte le rivage de l'estuaire et dérive au large, dans un autre monde,  à la recherche de quelques vaisseaux fantômes. 

L'autre matin, le ciel est resté accroché aux eaux des marais. Intriguées par le brame, les biches accourent, perdent la tête. Un soir l'océan a pris des couleurs de feu. Le lendemain, il s'est prélassé nonchalent, sur le sable. Premiers jours d'octobre ...

Au détour des chemins et au fil des jours, des dessins à l'encre, des fusains, des pastels et des aquarelles pour arrêter la course du temps. Se régaler de l'instant...

Un vent chaud venant du sud souffle sur les dunes. Plus bas, au bord de l'eau, il fait presque froid. Un voile de brume saturé d'iode s'étale sur la plage, déborde et se répand sur les terres qui longent l'océan. Une étonnante connivence des vents et des courants transforme le paysage. La presqu'île vogue..

Difficile de mettre des mots pour décrire le paysage que je vois. Les neurones sont comme anesthésiés. Le regard est happé par une alchimie qui me dépasse. Le temps coule doucement. Je ne perds pas une goutte de lumière. Il faut profiter de ce quart d'heure de bonheur qui masque les vicissitudes du jour.

La terre a fait son tour. Hier soir, au soleil couchant, les couleurs du ciel se sont accrochées à la plage. Ce matin, avec le jour qui avance, elles se sont comme diluées dans les eaux des marais... Les jours passent, quelque chose se passe qui nous dépasse. La terre continue de tourner.

Les derniers nuages du jour arrivent tout juste au dessus de la presqu'île. Au fil des minutes qui passent, ils prennent les couleurs du soir, se traînent au dessus des marais et semblent vouloir arrêter leur voyage. Du côté de l'océan, le soleil poursuit sa route.

Novembre. Dans la forêt, les feuilles cramoisies attendent vaillamment les coups de vents pour tomber en une pluie d'étoiles... Un bruit de papier froissé accompagne le pas du cueilleur matinal...

L'avenue qui mène à l'océan est déserte. Sur le front de mer, bien peu de monde. Il faut dire qu'il a plu tout l'après-midi. Peu de chance ce soir, de voir un coucher de soleil.

Dans la forêt de pins qui longe l'océan, une parcelle déboisée. Au milieux des ajoncs et des genêts, deux jeunes chênes solitaires ont été épargnés. Je pense au bucheron qui est passé là, tout à côté de ces arbres et les a préservé. Sans cette clémence, ce matin de novembre, le paysage ne serait pas ce qu'il est et n'exciterait pas notre imagination. Sans doute ne me serais je pas arrêté...

Comme souvent, dans les marais, l'aube est flamboyante. Le soleil monte lentement au dessus de la forêt, me laisse le temps de prendre des clichés. Un vol d'étourneaux passe au dessus du chenal. Ils ont passé la nuit dans la rosière et se dirigent maintenant vers les palus en bordure de l'estuaire. Toute la nuit, les tétragnathes ont banqueté et laissent sur place leur incroyable piège d'argent tout le long de la lisière.

Un matin de Décembre. Le jour se lève. Une lumière d'or laque les mares. Au dessus de l'estuaire, des avions laissent derrière eux des portées interminables. Un héron cendré quitte son nid et donne le la. Les arbres et les haies qui bordent les près dessinent des Jiànzhis. En quittant l'horizon, le soleil illumine la peupleraie et les palus, encore figés par le blanc des premières gelées et fumants de brume...

Arrivé par le nord ouest de l'océan, le mauvais temps file en grondant au dessus de la forêt de pins et traverse la presqu'île. Tout au fond de l'horizon, des coups de tonnerre se succèdent. Sur la plage déserte, la lumière est métallique. Des lambeaux de nuages glissent sur la grève. Un peu plus tard, du côté de l'estuaire, au pied des rangs de vignes, pas encore bousculé par la tourmente le soleil du matin éclaire violemment les marais sur un ciel noir d'encre...

Beaucoup sont venus fêter Noël au bord de la mer. Les villas sont ouvertes pour quelques jours. Le temps de se retrouver et d'ouvrir les cadeaux. En fin d'après-midi, malgré le temps incertain, on prend la direction du front de mer. On discute, on rit et l'on attend patiemment que le soleil passe de l'autre côté. Mais ce soir là, il fallait regarder ailleurs, tourner le regard, côté sud, le long des dunes...Une lumière inhabituelle baignait la côte et la plage.

C'est pour des moments comme celui-ci que le soir j'aime prendre le chemin qui longe l'océan. Au pied des dunes, la lumière du soleil couchant métamorphose le paysage. Le temps se fige, l'imagination et la réalité se percutent.... On est au bord du monde. La sérénité s'empare de vous, de tout...Magnifique planète!

Dans la forêt de pins les premiers rayons du soleil dissipent les brumes matinales. C'est l'heure où les grues cendrées qui passent l'hiver ici, quittent leur dortoir. Elles vont banqueter toute leur journée dans les champs tout proches. Et comme tous les jours en fin d'après-midi, juste avant que le soleil ne se couche, repues, elles reprennent ensemble le chemin de l'étang tout proche...

En janvier, il y a des jours sans vent, sans bruit. Le lac est alors aussi blanc que le ciel du matin. Tout est sens dessus dessous. Les bouées des corps-morts perdent la tête, la mouette se regarde voler sur le miroir de l'eau. Avec un goutte d'imagination, les bateaux peuvent s'envoler. Près des berges, des poissons et des oiseaux se cachent dans les roseaux...

Jeudi, 8 heures, le jour se lève. Les uns après les autres, les nuages grisés par la nuit se teintent de rose. C'est le signal pour vite finir sa tasse de café, la laisser sur la table et reprendre  le chemin qui traverse la forêt de pins. Au bout du sentier forestier, la lande est là, encore un peu sombre, sous un ciel copieusement éclairé par le soleil levant. Le froid engourdit les doigts et pourtant une fois de plus, la savane n'est pas loin.

Le mauvais temps s'est installé sur la presqu'île. Ce n'est vraiement pas un temps pour prendre les chemins. Mais ce serait oublier combien de l'estuaire à Cordouan, du matin jusqu'au soir, la lumière joue avec les nuages pour le plus grand bonheur du glaneur de lumière...

Le soleil est à peine levé. Le ciel rouge pâlit au fil des minutes qui passent. Le long du chemin qui traverse les vignobles, abandonnés depuis longtemps par leur bedeau, les clochers chaperonnent les villages qui s'éveillent à peine. C'est la saison de la taille. Il est tôt et les vignerons ne sont pas encore à pied d'oeuvre. Mais il faudra se dépêcher car "ciel rouge le matin, pluie en chemin"...

Tout au bout de l'océan, le soleil a disparu. L'or s'étale, glisse sur l'estran laissé libre par le ressac. A chaque vague qui repart, la lumière rasante illumine la plage, dessinent des arabesques sur le sable. Du côté de Cordouan et au dessus des terres, les bleus s'effilochent, se mèlent puis se fondent au fil des minutes qui passent. c'est l'heure bleue. La nuit va tomber. Il est l'heure de rentrer...

A l'autre bout du monde, des lieux fabuleux ont essayé en vain de me retenir. Je pensais alors aux rives de l'embouchure de la Garonne. Ce matin de février, c'est marée basse. Un aubaine pour les tadornes et les mouettes qui invisibles, prennent leur petit déjeuner en piaillant sur la vasière, à la limite des eaux. Pour de bon, nous sommes à l'autre bout du monde... Je ne regrette pas d'être rentré.

Et puis il y a les matins de Février où les ors, les ocres, les roses et la brume se mêlent. Une fois encore, le lac et le ciel se confondent. Les bateaux volent entre ciel et eau accompagnés des cormorans et des hérons.
Des couleurs inattendues et des images qui nous amènent sur d’autres rives...

Début, mars, l'aube a du mal à se lever. Il a plu toute la nuit, les derniers nuages passent l'estuaire et s'entassent lourdement au dessus de la rive d'en face. Dans les palus, des oies cacardent. Le temps se calme, c'est l'heure de la renverse. Le fleuve devient alors muet et s'étale jusqu'à l'océan comme un ruban de métal poli.  Comme par jeu, deux cormorans filent à toute vitesse au dessus des eaux plates. 

Les nuages chargés de pluie arrivent à toute vitesse au dessus de l'océan. Par grappes, le long de la côte, les mouettes semblent s'amuser, à surfer contre le vent. Sur la crête des dunes, les oyats rigolent et se balancent comme des fous... La nuit va tomber. Pour une fois, ce sera l'heure rose....

Le soleil se lève à peine. Prudentes, les biches rejoignent la forêt pour se cacher des hommes.  Les poules d'eaux se chamaillent en caquetant. Au fil des minutes qui passent, la brume s'accroche à la lisière du bois, se faufile entre les roseaux, plane au dessus des plans d'eaux puis nonchalament s'évapore dans le bleu du jour avec le soleil qui monte...

Hier soir, j'ai pris le chemin qui mène au bord de l'océan. La fin du jour aurait pu être banale.

Je suis resté sur les bords de l'océan en compagnie des bécasseaux sanderling pour regarder passer les nuages et voguer dans le ciel des porte-avions géants...

Sur la presqu'île, la lumière passe d'une rive à l'autre. Dès l'aube elle s'évapore avec les brouillards d'avril et s'accroche aux mailles des carrelets. Poussée par le temps qui passe, elle traverse les palus et s'étale sur les mares des marais. En fin de journée elle rase la crête des dunes et glisse dans l'océan avec le ressac....

Sur le chemin,  écoutez les canards qui s'échappent du fossé en cancanant, le cri éraillé du héron qui change de près, le bruissement des roseaux secoués par le vent.

Avril, le traquet motteux est sur le chemin du retour. En bordure des vignes qui se réveillent, les coquelicots oranges dansent dans les jachères; le mauvais temps arrive par l'océan. Patience, le beau temps est pour bientôt...

Au bout de la route, le ciel blanc de la fin du jour s'enflamme. Il faut vite prendre le chemin qui traverse la dune et s'assoir au bord du monde, pour rêver, regarder passer les dernières mouettes de la journée et l'océan s'endormir sur la plage... La nuit va tomber.

En bordure de l’estuaire il n’est pas rare de voir les roses se perdre dans les palus et les vignobles, glisser sur le lac tout proche, et finir le jour dans la brume, au dessus de l’océan.

Juste avant le gris du mauvais temps, au bord de l’océan, avant que la nuit tombe, les roses se mêlent et se démêlent avec les bleus.

Sur le chemin, le brouillard du matin s’accroche aux grands pins qui longent l’océan. Pas un souffle de vent. Au bout du chemin il y a le lac.

Jour de mauvais temps sur la presqu'île. Le vent souffle fort. Le sable et la pluie crépitent sur les cirés. Les nuages en lambeaux, passent à toute vitesse. Sur la crête des dunes, les oyats dansent comme des fous. L'océan est blanc d'écume. Sans répit, les vagues déferlent sur la plage ... Un jour de tempête.

Hier soir, à bâbord de la presqu'île. Aujourd'hui c'est grand ciel bleu...

A l'aube le soleil se lève au dessus de la forêt qui borde les marais. Des canards changent de mare en cancanant. La brume se faufile entre les roseaux. Dans les hautes herbes un faisan lance des cris. Au pied de la "tonne" les avocettes prennent leur petit déjeuner en bavardant bruyamment.

Au bout d'un jour de canicule, les promeneurs, les baigneurs et les surfeurs sont restés très tard au bord de l'eau. Au dessus d'un océan abattu de fatigue, la lumière blanche et brûlante du jour s'est dissipée avec le coucher du soleil. Un nuage est passé...

Il a fait encore chaud cette semaine. Hier soir, nous avons repris la direction de la plage, posé les vélos. Nous avons marché le long de la plage. L'air était lourd et moite. L'océan ressemblait à un lac. Le temps glissait lentement vers le large, le soleil est lentement passé de l'autre côté. Alors tout le monde est rentré....

Le soleil est déjà haut. Sur le chemin qui traverse la dune blanche, les senteurs des immortelles et des panicauts se mêlent au parfum iodé de l'océan tout proche. De l'autre côté, au pied des dunes, la plage s'étire à l'infini. Loin des hommes, mouettes, sternes et autres goélands banquetent au bord des vagues...

Un soir d'éclipse, le soleil a joué avec la lune. Et la lune le savait ...

Sur les palus c'est encore la nuit. Sur la rive d'en face, l'aube n'arrive pas à se défaire des brumes matinales. Alors l'estuaire se réveille sous une lumière métallique. Un peu plus tard, le ciel et les esteys prennent des couleurs dorées ...

Au bord de l'océan, il y a des soirs où la lumière est si étrange qu'épris de liberté on peut s'amuser à voler. Un peu plus tard, les promeneurs du front de mer abandonnent le réverbère à la nuit...

Presqu'île magique, où matins et soirs, sans crier gare, les bleus et les roses se mêlent, s'entremêlent et se démêlent d'une rive à l'autre...

Il faut aller tout au bout de la lède et attendre. Les minutes s'écoulent lentement avec le soleil qui monte. Alors le regard s'étonne de voir apparaître, une savane africaine et son point d'eau. Les éléphants, les lions et les hippopotames sont restés cachés...Il n'est pas besoin d'aller bien loin pour vagabonder sur une autre terre.

Pendant son long voyage autour du soleil, la terre tourne, tourne sur elle même. Alors sur les bords de la presqu'île les aubes et les crépuscules se succèdent sans fin. ... Magique cosmos

Cette semaine, sur les chemins de la presqu'île j'ai vu

Première semaine de Septembre. Les avions du matins dessinent des lignes sur le ciel. Le soleil a du mal à monter. Dans la forêt toute proche, un cerf se manifeste déjà. Des biches traversent le marais. Vigilantes, elles s'arrêtent et me regardent. Un vol d'aigrettes quitte le marais. La fin de l'été approche....

Il fait encore bon, la plage est délaissée. Le coeur monotone, l'océan placide s'endort ...

Les couleurs de l'automne ouvrent le jour, s'accrochent aux arbres puis glissent sur la plage et ferment le jour en feu d'artifice...

Quand la nuit s'enflamme c'est qu'elle laisse place au jour. Dans les marais, une bécassine s'envole. A la lisière du bois un faisan se manifeste. Un parfum d'océan glisse sur la lède.  Quelques minutes à peine, il est temps de rentrer. Le jour s'est levé.... 

Dans les palus, le vent tourne la tête de l'éolienne. Un nuage noir avance sur l'estuaire. Il va pleuvoir sur la presqu'île...

Un après-midi d'octobre, sur les bords de l'océan, les vagues ont monté et démonté sans relâche des patinoires géantes au milieu des nuages ...

Fin octobre. Le soleil glisse lentement derrière l'horizon. Méticuleusement, l'eau de l'océan mêle et démêle sur le sable, les roses et les bleus du jour qui finit. Le mouvement fluide de la lumière obsède le regard. 

Ce matin d'octobre, le soleil levant embrase un ciel nuageux. Le lac prend alors les couleurs de feu du métal en fusion. Le pêcheur sur sa barque doit certainement se dire qu'il a bien fait de venir de si bonne heure. Quelques minutes passent et la lumière du jour étame la surface de l'eau...

Novembre. Sur le chemin qui longe l'océan et qui les mène plus au sud, les cygnes ont passé la nuit, à l'abri dans les marais. Au petit matin, dans la lumière pale de l'aube c'est le ballet blanc du départ, l'envol pour la poursuite courageuse et obstinée du long voyage...

En automne les eaux glissent vers l'estuaire, renversent et transforment les lisières. Des ciels blancs de brouillard redessinent le temps d'une aube les bords du lac et des "îles"...

Avant l'arrivée de l'hiver, les jours sont au plus court. Sur le chemin qui mène au bout de la presqu'île, la forêt de caducs fait une dernière fête. La lumière vibre dans la frondaison déjà clairsemée. Avec les feuilles qui dansent au moindre vent les allées forestières prennent des airs de boites de nuit. 

Blanc l'océan, renversés les sous-bois tout à côté

Le chuintement régulier de l'océan accompagne le promeneur. 

Un soir de feu avant le mauvais temps. Et puis le vent, et tous les jours, blanc l'océan.

Hier en fin d'après-midi, Fabien est arrivé. Alors sur la dune les nuages ont tourneboulé, les oyats ont dansé, l'écume a virevolté... Et puis la nuit est tombée.

Hier. Le jour se lève sur la lande qui longe la côte. Un chemin mène à la plage. En fin d'après-midi, le soleil fait la fête au dessus de l'océan. Il faut prendre le temps de regarder les choses passer. Je vous souhaite une très Bonne Année ...

Hier soir je suis allé marcher sur le ciel au milieu des nuages....

J'étais en ville. J'ai pris la route qui mène aux lacs à travers la forêt de pins. Au fil des kilomètres la nuit se déroule derrière moi. Les volets des villages se ferment. Arrivé près des lacs, je me suis arrêté. Le rideau se baisse sur le jour, lentement ... Un bonheur du hasard.

Dès l'aube la lumière monte au-dessus de la lande, passe au-dessus de la forêt de pins, et le soir, au bout de la passe, s'éteint sur le sable...

Un chemin blanc traverse les dunes. Sur le sable, glissent les dernières lumières.

Dans les marais de février, en bordure de forêt, les choses n'ont plus vraiment de sens. L'imagination vagabonde au fil de l'eau... Se laisser aller....

Ciel rouge le matin, pluie en chemin.

Immobiles, les carrelets regardent passer la "rivière". Impassible, elle poursuit son chemin vers l'océan tout proche...

Le soleil vient tout juste de passer de l'autre côté.

Quand les nuages se poussent au dessus des plages sépias; sur la presqu'île, des routes d'argent filent sur l'encre de chine...

Ce n'est plus tout à fait l'hiver, ce n'est pas encore le printemps. Arrivant par l'océan, gonflées de pluie, les giboulées de mars passent au dessus des vignobles à toute allure. ...

Trois nuages sont passés, la nuit est tombée...

Dans la cuisine l'odeur du café plane plus longtemps que d'habitude. A la fenêtre, le jour se lève au bout du jardin. Des nuages retardataires passent au dessus des grands pins. Les tourterelles roucoulent, les genets sont en fleurs. Dans l'arbousier, les bergeronnettes discutent ...

Confinement oblige, je trie, je classe, j'efface.

Les chemins ne sont plus praticables. Alors, faute d'espace, en fin de journée, depuis la fenêtre, je guette. Certains jours le ciel est désespérément trop gris. D'autres soirs il est trop blanc, trop plat, sans un nuage. Les ciels sans nuages n'ont pas de couleurs, le regard ne va pas bien loin. 

Hier soir à ma fenêtre, pour un voyage parmi les nuages. 

Retrouver les chemins, pour regarder le soleil se lever, et la lumière écrire sur la mare. Liberté...

Jeudi 21 mai. Le soleil n'est pas encore passé au dessus de l'estuaire. Une odeur chaude et iodée commence à flotter au dessus des palus. Caché dans les hautes herbes, le cri d'un faisan.

D'autres matins de mai, après avoir traversé les palus, au bord de l'estuaire, les bleus de la nuit laissent place aux bleus du jour...Un autre planète.....

Le chemin longe la côte. Par endroit, la mer apparait entre deux dunes. Les couleurs du jour cramoisissent lentement, se déforment, puis s'estompent. L'océan prend les couleurs du ciel. Le regard s'étonne, figé. La tête se vide. Seul compte le moment ... La nuit tombe..

Lorsque le mauvais temps arrive, bousculés par le vent de sud, les nuages gonflés de pluie, érigent une immense cathédrale de verre et de lumière....

Hier soir, je suis resté au bord de la mer. Au bout de la terre la nuit a du mal à tomber. La lumière du jour s'accroche sur la plage. Le fil du temps semble être coupé. Les promeneurs ont du mal à rentrer.  Aujourd'hui c'est l'été, la saison d'ici.

Un matin d'été, dans les palus qui bordent l'estuaire, les éoliennes sont, silencieuses. Au bout du chemin la "rivière", cuivrée, étale. Des senteurs de fenouil planent dans l'air.  C'est l'heure de la marée. Soudainement, les eaux accourent sur l'estran en chuintant. 

Quelque fois sur la presqu'île on ne sait quel temps il fait. Entre nuages et ciel bleu, la rivière, tranquille, suit sa route vers l'océan.

Hier soir au bord de l'océan, la mouette toute étonnée, s'est posée au bord de l'eau, a marché sur son ciel, au bord du temps,  puis s'est envolée...

La nuit va tomber. Les baigneurs sont rentrés. La mouette a le ciel pour elle toute seule. Les derniers éclats du jour s'accrochent sur l'estran. Pas envie de rentrer...

C'est un chemin au milieu des pins

Tout va trop vite, il faut donner du temps au regard. Le beau est tout à côté...

Ce n'est pas seulement le bord de la presqu'île. Il suffit d'attendre que la nuit tombe pour voir le reste du monde...

Quand l'imaginaire invite à prendre d'autres chemins ...

Le soleil couchant touche lentement l'horizon et l'or se répand sur l'océan, coule à flot jusque sur l'estran. Le regard se fige, incrédule. La pensée oublie ses obséssions du jour.

Et puis il y a les premiers jours d'automne. Le mauvais temps arrive par la mer et traverse en trombe la presqu'île. Ces jours où l'on contemple avec crainte des ciels orageux somptueux.

Les jours de mauvais temps, les outres gorgées de pluie passent au dessus des vignobles, effacent méticuleusement le bleu du ciel et laissent quelque fois une chance à un arc en ciel éphémère ... 

Derrière la dune, ce soir d'octobre, le ciel et l'estran prennent des couleurs métalliques. Sur le sable les "tradins" dessinent des fantasmagories ...

Au petit matin, aller voir le soleil se lever puis lui tourner le dos pour regarder avec gourmandise la lumière et l'océan redessiner les lieux... Comme si de rien n'était. 

Le chemin qui mène à l'océan traverse la lande. Par endroit, la forêt de pins cache des nefs d'érables qui se subliment en cette saison. Au bord de la mer en fin d'après-midi, le mauvais temps menace. La lumière blanche du soir rase les vagues et percute les dunes...

Un ciel noir chargé de pluie passe au dessus de la presqu'île. Sous un rai de lumière la rivière se paillette d'argent. 

Au bout de la rue, une journée grise de novembre se finit. La lumière jaune orangé du couchant, motive l'heure de marche. Le soleil glisse lentement de l'autre côté de l'horizon. Alors le ciel, l'océan et la plage s'enflamment. Vers le sud, des lambeaux de jour s'accrochent aux nuages et sur l'estran.

De l'autre côté du jardin, derrière les pins, les vagues murmurent. Le chemin qui traverse la dune, m'emmène vers les dernières lueurs du jour qui glissent dans l'océan...Ma promenade dérogatoire. 

Quelquefois il ne faut pas aller bien loin pour que le regard et la pensée s'évadent. Un "déplacement dérogatoire"  autour de l'îlot suffit ...Matinales les tourterelles attendent les premiers rayons de soleil; obéissant elles aussi aux règles...

Au bout de mon kilomètre, je suis seul avec la vague qui claque, se déroule, roule et s'échappe... Il est temps de rentrer.

Au moment ou le soleil se couche, sur les bords de l'océan, au fil des va-et-vient des vagues, la lumière du ciel se dispense jusque dans les moindres plis de l'eau. Ce soir, cachée dans les grands pins, la lune le suit et regarde....

Le matin, les nuages passent, gonflés comme des outres géantes.

Sur le chemin qui traverse la lande médoquine, le jour se lève.

Le pays où le soir peut prendre les couleurs de Noël...

Les paysages ne choisissent pas leurs jours de fêtes. Ce premier matin de 2021, le temps est gris mais la lumière est belle. Au descendant, le ciel et l'océan dessinent toujours des arabesques sur la plage. Le vent froid de janvier qui vient du côté de Cordouan, tourneboule encore une fois les grains de sables et fait danser les mouettes. La vie continue. Comme si de rien n'était...

Une fin d'après midi de janvier. Au delà des vignes et des forêts, du côté de l'océan, le soleil se couche. La lumière du soir dessine le paysage à la sanguine. Au détour du chemin qui longe la rivière, l'écluse de l'Estey. Tirées par le descendant, les eaux dorées du chenal d'Un font danser les reflets des arbres qui le bordent...

Le jour est à peine levé. Au bout du chemin qui mène à la côte, la dune figée et blanchie par le froid. Quelques pas plus loin; abandonné en cette saison, l'océan parle tout seul en déposant ses longues dentelles d'écume sur la plage....

Une aube dorée. Des mouettes qui surfent avec le vent. Les ronds dans "l'haut" d'un poète.

Tout juste après l'odeur chaude du café et le gout sucré de la confiture. Entre l'océan et la forêt, à l'instant magique où la nuit fait place au jour. Juste avant que le ciel ne devienne gris. Dix majestueuses minutes. Le temps d'une douce errance sur les chemins du monde. La terre est belle....

Les jours de mauvais temps, l'estuaire gonflé d'eaux limoneuses, glisse lourdement vers l'océan. Sous le ciel gris de février,  lustré par la marée descendante, l'estran ressemble à un paysage lunaire.

Je suis allé sur les bords du lac voir le soleil levant dessiner des paysages éphemères...

Ce matin, le voyage est au bout du chemin Médoquin. Pas besoin d'aller bien loin...

D'une rive à l'autre, le pays entre deux eaux...

Près de l'océan, dans les marais cachés derrière les grands pins, le brouillard se dissipe. Dans les grandes herbes, un faisan se fait entendre. Au bord du plan d'eau, un passereau attend les premiers rayons de soleil, un couple de cygnes blancs s'envole...

Les nuages de giboulées passent au dessus de Cordouan, traversent l'estuaire. Sur la plage désertée, le vent efface les pas du dernier promeneur. Le front de mer profite à la volée des derniers rayons de soleil de la journée. Juste avant que l'on ne rentre. C'est l'heure...

Sur les bords de la presqu'île, les ciels de mars arrivent du large, turbulents et voluptueux. Sur la plage le vent brise les vagues, laisse mille morceaux d'océan sur la plage. Le ciel et l'océan finissent par se confondrent...

Sur les bords de la presqu'île, une île perdue dans le ciel, une rivière entre dune et océan, un erg caressé par le vent et l'écume, le ciel sens dessus dessous. Libéré le regard plane, s'évade et s'égare....

Dans les marais, les premiers jours d'avril. Chassée par les premiers rayons du soleil, la brume se lève sur les mares...

Sur le bleu du ciel, un poète a fait un dessin, l'océan l'a attrapé.... 

Le temps d'une marée, entre ciel et mer, une liberté infinie, avec les mouettes pour compagnie...

L'océan, bleu comme le ciel, presque figé, glisse doucement sur la plage... Et puis la vague ondule, se déroule,  monte et s'envole....

Ce jour d'avril, l'océan laisse dériver ses bleus et ses verts émeraudes sur les bords d'une plage sans fin. Comme pour faire oublier ses écarts de l'hiver. Cadeau. 

Sous un ciel gris, la "rivière" nonchalante, passe devant les carrelets. Une voile enfin libérée de ses amarres, glisse sur les eaux limoneuses. A marée basse, l'eau se retire sur un estran sans fin...

Tout au bout de la presqu'île, si loin et si proche à la fois, la fierté d'ici, Cordouan. Un ciel de mai et ses nuages d'argent, les souffles de liberté du vent. A l'extrême limite de la dune grise, le fleuve et l'océan se croisent, turbulents. De l'autre côté de l'estuaire, le pays d'en face et sa cathédrale, le continent....

C'est le mois des coquelicots. Et pourtant le temps ne semble pas être de saison. Un vrai temps de bord de mer!  Sur la plage de l'anse, regarder les ressacs effacer les nuages qui passent. Un temps pour marcher entre ciel et terre, se débarrasser de ce qui parait important, encombrant, et qui pourtant ne l'est pas.... 

Ce matin, sept heures dix, le soleil est déjà levé, le crissement du sable sous les pieds, pas un promeneur, au loin quelques surfeurs, sur la dune le parfum chaud et iodé de l'océan, le fracas des vagues... J'ai bien fait de venir....

Cordouan, le roi des phares dans son jardin d'écume. La fierté d'ici et des hommes qui le gardent...

Le temps d'une nuit sur la presqu'île du Médoc. Retrouver enfin la liberté d'aller voir le soleil glisser de l'autre côté. Marcher sur la plage illuminée et attendre l'heure bleue. La nuit tombe. 

Au dessus de l'océan, un orage est passé, les nuages ont roulé, l'horizon a tonné. Puis le vent a giflé et la pluie a claqué...Les bancs du front de mer sont abandonnés, il est temps de rentrer...

Sur le chemin qui borde l'océan, des jours gris, des éclaircies, les couleurs improbables de l'océan...Les mouettes sont absentes, la tête est ailleurs....

Les soirs d'été, on vient au bord de la presqu'île pour s'assoir au pied des dunes et regarder le soleil poursuivre son chemin. Tout en regardant l'océan, on téléphone à ceux qui n'ont pas le privilège d'être ici. On leur dit que l'on est bien, que l'on va leur envoyé une photo...

Les jours gris, aux pieds de Cordouan, les vagues font la fête...

Au bord de l'estuaire, sur l'estran à l'embouchure de l'estey, une aigrette pêche tranquillement. Une intruse éffrontée se pose tout à côté. Sans sommation, la première arrivée, peu prêteuse, la chasse à grands cris.

Premier jour de septembre. Le soleil glisse doucement de l'autre côté. Sur la plage désertée, les dernières lueurs du jour s'accrochent aux morceaux d'océan laissés là par marée ...

Dans les marais, tout près de l'océan, un jour de septembre se lève...

Sur la route qui mène de l'océan à l'estuaire, une biche imprudente quitte avec retard le pré qui jouxte la forêt. Plus loin un faisan fait le fier; non moins imprudent, surtout en cette saison...Au bout du chemin, l'estuaire, fantasmagorique. Un matin en Médoc. Sans nul doute...

Fin septembre. Le soir tombe. Au bord de la presqu'île, sur la plage déserte, l'océan dépose des morceaux de ciel cuivrés...

Des matins brumeux.                                                                                                                                   Des soirs de cuivre et d'or.                                                                La grève, le refuge

Lentement le jour arrive. Le brame du cerf. Le cri du faisan. La terre continue son voyage.

Sur les chemins d'automne, pour oublier les turbulences il suffit de lever la tête...

Au bord de la presqu'île, l'instant du crépuscule. La lumière s'incruste dans les plis des nuages qui longent la côte, glisse sur la grève déserte et s'étale sur l'océan qui se prélasse. A cet endroit précis tout se confond, tout se mélange dans une opulence d'espace et de couleurs. Huit minutes pour regarder, huit minutes pour vivre une autre vie...avant la nuit.

Au large, poussés par un vent de nord, un train de nuage chargés de pluie longent la côte. Sans se lasser, l'océan s'amuse à vous attraper les pieds. Des volutes de parfum iodé planent au dessus de l'estran et laissent un goût salé sur la peau. Sur un ban de galets multicolores le ressac fait un bruit de billes.  

Des grands pins clairsemés, un voile de brume d'automne, la clarté bleue du petit matin qui monte. Le regard se perd, s'étonne. Peu de choses suffisent à mon bonheur. A quoi bon aller plus loin... 

Sur le chemin qui longe l'océan, des flaques de ciel. De l'autre côté de la dune, la lumière métalique du jour qui monte, glisse sur l'estran pour couvrir l'océan... Pour un moment d'intimité, la Terre, nous fait oublier ses tumultes.....

Au dessus de l'estuaire, le ciel est gris de pluie. Chargée d'eaux limoneuses, la "rivière" comme on l'appelle ici, glisse lourdement sur les rives sépias. Les esteys n'en peuvent plus de gonfler avec la marée..

Un soir de décembre, juste avant Noël. Ce bout de rue est unique, il mène tout droit sur l'océan. Avant de rentrer, ceux d'ici et ceux d'ailleurs font "le tour de la vierge" pour saluer l'océan et regarder le coucher de soleil. Un rituel que rien de plus urgent ne pourrait faire rater. Un privilège d'être ici ! Certains s'arrêtent, songeurs, les mains sur le volant, le regard fixé vers l'horizon. D'autres, moins pressés s'assoient sur un banc, profite du moment. Grisés par la lumière éclatante, ils rêvent d'un autre monde. Aujourd'hui, ils sont rares car ce soir il ne fait vraiment pas chaud. Demain soir peut être.

Les toutes premières heures de la nouvelle année. Du côté de l'estuaire, le soleil s'est levé en fanfare, grisé semble t'il par tous les cotillons, le champagne et les feux d'artifice qu'il a croisé sur son chemin....Son bonheur enflamme la courbe de la forêt, les ors et le feu coulent jusque dans les crastes et s'étalent sur les mares. Les hérons cendrés, les aigrettes et quelques canards terminent leurs fêtes.Les biches et les chevreuils rentrent au bois.....

Lorsque le temps est incertain, sur la plage, le temps d'un ressac, les nuages et l'océan dessinent ensemble un paysage éphémère. On marche alors vers l'horizon dans une autre dimension oubliant pendant quelques secondes pour notre plus grand bonheur, la réalité des choses...

L'hiver lorsqu'il fait froid, l'estuaire s'évapore. Volutes et nuages de brume filent vers l'océan. En milieu de matinée le soleil vainqueur éclaire les rives encombrées...

Ce jour de janvier, il fait froid. Le brouillard déposé par la nuit s'évapore entre les pins qui longent la côte. Derrière la dune blanche, une brume épaisse et mouvante couvre l'océan laissant apparaître par endroit des morceaux de ciel bleu. Les détails s'estompent. A midi, la lumière est blanche, presque aveuglante.  Les mouettes volent en criant au dessus du ressac, suivies de leur reflet qui glisse sur l'estran.

Je suis resté au bord de l'océan. La plage, lisse comme de la soie, un ciel blanc ouaté de brume. A chaque vague, sur la trace du " tradin", l'océan brode sa dentelle ... Il faut peu de choses...

Vendredi soir, au bord de la presqu'île. Les bleus du jour, les bleus du ciel, les bleus de l'océan, les bleus de la nuit et les bleus de l'âme se déposent sur la plage, se diluent, s'entremêlent, et s'évaporent avec le jour qui finit ...

Depuis le chemin qui longe la forêt des grands pins, défilent des nefs de cathédrales sans fin. Les fougères encore debout ne laissent pas de place au marcheur. Le crachin de février, cliquette sur les frondes cramoisies par l'hiver... 

A bâbord de la presqu'île, des soirs cuivrés, le murmure de l'océan. Les dernières lueurs du jour glissent sur la plage. La Terre continue son voyage...

Si proche et si loin du tumulte. Au bord du chemin, le temps d'un instant, l'importance du dérisoire pour trouver la force d'espérer que tout celà cesse...L'océan continue de chanter et les mouettes de danser.....

Les jours passent avec leurs bleus qui s'accrochent le soir sur le bord d'une plage...Le soleil n'a pas trop l'esprit à faire la fête...

Il arrive que les soirs deviennent fous. Les rouges elles ors se figent, s'enflamment, se coagulent et se fondent. L'imagination s'emballe, s'enthousiasme, n'a plus de retenue, prends des chemins extrêmes, divague et se fait peur...

Le soleil vient tout juste de se lever. Le froid pince les doigts. Au dessus de la mare, flotte un parfum d'iode venu de l'océan tout proche. Dans la roselière le faisan se manifeste. Un couple de cygnes prend son envol...

Il suffit de peu. C'est tout près...

Les mouettes, en bandes, grisées par le vent, suivent la côte, virevoltant en silence au dessus des vagues déchaînées. Sur la crête des dunes, les oyats, turbulents, gifles sans ménage par les sable qui s'envole, ne savent où donner de la tête...

Des matins brumeux et frileux, pour attendre le jour se lever

Sur les bords de la presqu'île, il y a longtemps que nous n'avions pas eu de fin de jour aussi flamboyante. Les mystères d'une alchimie climatique et de circonstances incontrôlables.
Ce soir de mai, des éclats d'océan, brillants et métalliques sont resté sur la grève. Les bleus de la nuit ont tout effacé...

Par temps clair, d'ici l'on voit l'autre rive, le "pays" d'en face. Nonchalante, la rivière glisse vers l'océan sans un bruit, amenant avec elle les couleurs du ciel. Le regard attrape des rêves de lointain ...

Un petite brise chargée d'iode fait danser les oyats. Un couple venu de loin, a pris les chemin qui traverses les dunes. "C'est beau. Nous nous sommes arrêtés pour voir. Il ne fallait pas manquer çà avant de repartir, vous avez de la chance d'habiter ici..." Oui c'est sûr...

Au moment de l'étal, l'estuaire accroche les bleus du ciel et ses nuages. En aval, comme un mirage une voile suit son cap. Et puis, sans crier garde, les eaux se plissent, accourent sur les bords de l'estran en chuintant. La "rivière" raconte alors ses rêves de voyages..

Avant que l'orage n'arrive, des rouges amarante, des rouges cerise, des rouges grenat,  s'accumulent, se mélangent, se déversent avec des rouges caramel et autres rouges turc sur les bords de l'océan. Pas un souffle de vent. Au large,  des coups de tonnerre, quelques éclairs. Le regard, se perd dans la flamboyance de l'horizon, subjugué....

Durant ces trois dernières semaines, je n'ai pas pris mes chemins. Ne sachant quoi dire, ne voulant pas ajouter de mots inutiles et stériles. Comme pour ne pas déranger, ne pas se donner le droit d'être intrusif. Laisser passer le temps, laisser la vie reprendre.....

Le temps est plus clément

La vague avance, bondit, s'élance, frappe, claque, s'esclaffe, se pulvérise en une pluie d'étoiles.

Premiers jours de septembre. Les baigneurs se font rares. Sur la plage, les vagues effacent les traces de l'été. Les cabanes bleues vont bientôt hiverner. La mouette retrouve le calme de sa patinoire. Au dessus des dune, les vents gesticulent, encombrant le ciel de nuages... Ce sera bientôt la saison des cèpes...

Sur la plage, un poète de passage a dressé un bois flotté. Pour que je puisse m'arrêter, prendre le temps, retrouver la liberté qu'inspire la grandeur de cet endroit du monde. Et lorsque la vague s'est retirée, m'étonner de la beauté du détail. Il suffit de rien. En d'autres endroits des quêtes inutiles et futiles.

L'heure dorée. Le jour chargé de gris poursuit son chemin, passe de l'autre côté. Un court instant, le ciel s'enlumine. Des volutes de lumières dansent au dessus de l'océan. 

L'automne. Le crachin gomme les berges de la lagune. Les houppiers sont plus beaux sous le ciel du matin. Le regard est déjà troublé par les raisins. Les bateaux naviguent sur un ciel cotonneux. Le temps d'un instant, la réalité des choses se transcende et nous amène ailleurs.

Des îles éphémères. Brumes orangées. Forêts silencieuses. Pas très loin, se glisse le parfum chaud et iodé de l'océan.

Novembre en Médoc... Sous un ciel d'encre, les eaux mordorées de l'estuaire glisse vers l'océan. Le soir, après avoir fait ripaille avec les restes de récoltes dans les champs voisins des étangs, les grues cendrées rentrent ensemble à leur dortoir. Des vapeurs d'écume flottent au dessus des vagues bousculées par le vent d'est. Tout à coté, la forêt essaie d'oublier ses cauchemars estivaux.

Sur les chemins de sable et de mousse, le pas est doux et silencieux. Loin de la fourmilière cacophonique, seul le murmure de l'océan sert de guide pour ne pas se perdre. Au milieu des grands pins, la dentelle cramoisie des fougères coupe le regard, le faon est tranquille. Les chênes, hébétés, se demandent s'il y a encore des saisons ...  

Dans les marais d'automne, des matins de blanc et d'ors. Le banal devient extraordinaire pour qui s'arrête...

Un matin d'automne, le fleuve paisible ondule vers l'océan, s'étale comme s'il voulait s'accrocher à la rive. Les bleus, les blancs et les gris du ciel se mêlent, donnant à l'eau limoneuse une couleur métallique. L'estran brillant sous la lumière matinale ressemble à un nappage au caramel. Sur les pavés de "l'estey", une barque arrimée, rêve de liberté ... Ici, on dit; " je vais voir la rivière ".

Au détour d'une nef ou s'entremêlent les verts, un chêne sans âge. Après bien des tempêtes; il est à sa place, étale avantageusement sa ramure, sans se plaindre. Il sera là pour encore bien longtemps, au bord des chemins blancs.... 

Sur le chemin qui mène de l'océan à l'estuaire, ce matin de décembre, la forêt devient une forêt de conte. Pour un moment, les détails deviennent magiques. La courbure d'une branche, les rais de lumière, la brillance d'une feuille...

Quelques fois, l'hiver, sur les bords de la presqu'île, il y des soirs timides et pâles où l'océan veut se faire discret. Un parfum tiède et iodé passe au dessus des dunes. L'escalumade avance lentement, glisse sur la plage déserte, gomme les détails. Et pour qui se laisse prendre, efface aussi les détails et les arguties du jour.

Cachés dans la pinède de jeunes pins, les rennes du Père Noël attendent l'heure de leur tournée Médoquine....

Samedi 31 décembre 2022. Ce n'est pas un matin comme les autres. Parce que c'est le dernier de l'année. Parce sur le chemin qui longe le fleuve, le soleil levant, le ciel et les rives de l'estuaire en ont décidé autrement. Un matin silencieux, doux et lumineux. La presqu'île fait la fête avant l'heure pour vous souhaiter de belles Fêtes de fin d'Année.

L'hiver, il y a quelques fois, des matins blafards où la lumière pâle du jour naissant se noie dans des mares métalliques. Le regard à peine éveillé, y retrouve son content. Dans la roselière, le cri d'un héron...

Lumière fauve.

Il suffit de quelques flocons de neige pour changer le cours des choses. Surtout ici, car elle se fait rare au bord de l'océan. D'un seul coup, tout semble se figer. On finit par croire que l'on n'est plus ici, au bord de l'océan. Dans la forêt de pins, la montagne n'est pas loin. Au bord de la presqu'île, l'océan fume, l'écume des vagues finit par se confondre avec le blanc des dunes. Une journée pas comme les autres....

Sur le lac et dans les marais, l'eau redessine le paysage. Le rêve n'est pas loin. Le regard vagabonde, imagine. Les tourments s'évaporent...

Les vagues d'argent

14 Février 18 heures 17. Le soleil descend sur l'horizon. Une lumière vive et dorée éclaire les dunes longilignes. Des nuages s'attardent sur la plage, effacés aussitôt par les vagues qui s'étalent. Le soleil disparait de l'autre côté. Le ciel et l'estran se confondent alors dans une confusion chamarrée. Des roses orangés, des bleus et des dorés à profusion. L'océan s'illumine. Vingt quatre minutes de bonheur. Cà c'est pris....

Tout au bout de notre jardin médoquin, la plage, l'océan, un après-midi de février.

Du côté de l'estuaire, un matin pastel et encre de chine. Derrière les arbres, loin des tumultes,  les eaux limoneuses de la rivière passent en silence... Le cri rauque d'un corbeau annonce le jour. 

Des matins lumineux. La nuit s'effiloche dans les grands pins. Des soirs éclatants, où comme un rituel, ceux d'ici font un tour de la vierge avant de rentrer. D'autres sont venus de plus loin. Que pour celà. S'arrêter un instant. Pas besoin de parler. Regarder le jour s'échapper au dessus de l'océan,  et se dire que l'on a de la chance d'être ici. 

Les nuages s'accrochent sur la plage, au pied des dunes échevelées. Des morceaux d'écumes s'envolent dans la tempête et les coups de vent. Mitraillé par le sable devenu fou, attraper des morceaux de lumière pour apaiser le regard, oublier la tourmente. Même noirs, au bord de la presqu'île les ciels sont plus beaux.

Au pied des dunes boisée de chênes et de grands pins, une orée de bouleaux pampillés de lumière. L'étang est là, s'étale placide entre les touradons. Les grues sont déjà reparties pour leur séjour nordique. Sur son perchoir, après le brouhaha hivernal, un cormoran solitaire semble étonné de tant de calme. Plus discrets les papillons citrons occupent les berges. Cachés dans la roselière qui ondule au fil de l'eau, des canards cancanent. Une autre vie reprend, loin des bruyantes chicanes,  immuable...

Matin d'avril. Sur la plage déserte, il est encore tôt. A chaque ressac, l'océan chuinte. Miroir d'eau, marée basse, nuages, flâneurs du ciel. Cache-cache avec les vagues. Déjà vu mais différent. Le sable avale les pas, la tête est ailleurs...

Entre vigne et marais, le chemin serpente dans le sous-bois. Merles, mésanges et autres pinsons bavardent bruyamment. Le coucou se distingue. La frondaison invente des verts et des formes improbables. Le regard s'enivre d'une profusion de détails, d'ombre et de lumière. Des corbeilles nuptiales de cerfeuil des bois et d'hydrangéas sauvages accompagnent le pas du marcheur qui se grise du parfum d'aubépine. Un chemin de fête...

Pas très loin des rangs, l'étang; regarde, bleues demoiselles, rouges coquelicots et roses lotus. Courageuse persévérance, fragile résilience. Apprend et surtout retient.

Nuages, roulés-boulés, des flaques de bleu. Ciel noir sur la forêt quI borde la dune. Soir fauve sur la plage déserte, avant que l'orage n'arrive...

Sur l'océan, le calme, des lignes et des bleus, azur, bleu ciel, azurait, de France, bleu maya, céruléen...

Sur les chemins verts, près de l'abbaye, des nefs de chênes et de pins. Point de moines en prière sur la sente. Mais le silence est là. Les chants du geai, du merle et du coucou aussi. Des chemins pour méditer...

Chemin serpente. Entre vignes et coquelicots. Tout près du chenal. 

Des soirs fauves où le jour flâne sur la plage...où le soleil fait durer le plaisir...où les surfeurs ont du mal a quitter les vagues...

Les vagues s'enivrent de vent. Les nuages se bousculent. Les ailes virevoltent sur l'océan. L'écume s'échappe à toute vitesse sur l'estran. Les promeneurs s'amusent des embruns...

Marée basse. Les eaux ont quitté l'estey. En silence, la "rivière", comme l'on dit ici, glisse aux pieds des carrelets. Coulée métallique, polie par la lumière blanche et brumeuse du matin. Sur la rive, les ombelles des fenouils sauvages et les roseaux dessinent des dentelles à l'encre de chine...

Du côte où le soleil se couche, des soirs doux. La plage lisse et déserte. Des fins de jour d'or et d'argent. L'océan s'endort...

Entre l'estuaire et l'océan, la lumière dorée du soir coule dans les marais. Le soleil passe lentement de l'autre côté, les aigrettes gagnent leur dortoirs. L'été s'échappe sur les autoroutes. La douce mélancolie des premiers soirs de septembre..

Le ciel chauffé à blanc, les nuages s'efface sur une page blanche. Blanc, l'océan s'étale lourdement. Blanc, le bateau glisse en silence sur l'horizon. Au bord de la plage la vague s'affale pesamment. Inquiète, la mouette se demande ce qu'il se passe..

Au bout de la rue, l'océan. La lumière orange du couchant attire les promeneurs du soir. Un ciel fauve s'accroche à la flaque laissée par l'orage. On s'installe sur les bancs du front de mer, comme au cinéma. Pas un mot, de peur que la magie disparaisse. 

Du côté de l'estuaire les bleus de la nuit se dissipent en changeant de couleur. En silence, une trainée de nuages se gonfle peu à peu d'une lumière corail. Au loin, le murmure d'une vendangeuse qui retrouve ses rangs. Un corbeau croasse. Douze minutes entre la nuit et le jour qui se lève pour une nouvelle journée de vendange...

Pressées d'arriver au rivage, les vagues se poursuivent sans relâche. Sur la  crête des dunes,  les oyats sont comme fous. Par à-coups le vent mugissant efface et redessine les cambrures de sable...

L'automne. Pas un souffle de vent. La rivière gonflée de pluies glisse lourdement au pied des carrelets  ...

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Pas un souffle de vent. Pas un bruit. Silencieuse, la "rivière" gonflée des dernières pluies glisse lourdement aux pieds des carrelets. Pas âme qui vive dans les rangs. Après avoir fait la fête, ivres des dernières vendanges, les vignes s'endorment pour un long moment...

Des matins de porcelaine où le regard se perd dans le détail....

S'arrêter, écouter, regarder le monde autrement. Au détour d'un chemin, à chaque pas, le détail qui  emmène loin, étonne. Rêver, oublier ...

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Dans la trop longue grisaille, les chemins abandonnés. Et puis une éclaircie. Les nuages s'effilochent. Du bleu, plus de bleus. Sur la plage des flaques de ciel, le monde autrement, l'évasion, des visions... 

S'assoir, et regarder les eaux caresser les bords de la presqu'île...Rêver du monde.

Quand l'eau et la lumière enivre le regard. Les paysages sont autres et ce n'est pas plus mal. L'esprit vagabonde et s'évade sur d'autres chemins et oublie les rudesses de la réalité. 

Sur la presqu'île, entre deux averses, la lumière s'est figée sur les bords de l'estuaire. Dans les marais et les palus,  le ciel s'est accroché dans les saules pleureurs. Le monde lui, continue sa course folle...

Loin du fracas, entre ses deux rives, la rivière passe. Sans mots dire...

Dans les marais près de l'océan, le temps d'une averse, des paysages de contes fantastiques. Au bord de l'estuaire, le temps d'une marée des encres de chines éphémères....

Sur le bord de mer, prendre des chemins au milieu des nuages. Le regard s'étonne. Les pensées, apaisées, s'envolent et dansent au dessus de l'océan...

 Au bord de l'océan. Soleil couchant. Les derniers bleus du jour sur la plage. La nuit arrive. Clin d'oeil du soir...

Une journée en Médoc. Au bord de l'estuaire, l'hirondelle joueuse. Dans les rangs, une aquitaine timide. Au bord de l'océan, les mouettes ricanent. Le soleil se couche...

L'océan se froisse sur la plage. La lumière inonde des flaques de ciel. L'écume s'accroche aux grains de sables. Le soleil passe de l'autre côté...

La "rivière" file vers l'océan, la mouette et l'hirondelle chassent. Sur la berge, les marguerites dansent ...

A quoi bon ajouter des mots. Le regard suffit. La tête s'enivre de lumière. Des ciels comme on n'en voit qu'ici, au bord de la presqu'île. Tout s'oublie.

Sur le bord du chemin, le temps est incertain, coquelicot fragile, mais toujours là...

Hier soir sur les bords de la presqu'île, l'océan a pris les couleurs des médailles.Comme pour faire durer la fête...

Au pied de la dune, juste avant l'orage, plombé, privé de vagues et de promeneurs, l'océan s'affale en chuintant sur la plage dorée ...

Vague après vague, poussé par le vent, l'océan,  blanc de rage, s'affale sur l'estran. La plage, elle, file à toute vitesse et semble s'évaporer....

Au bord des dunes, juste après la nuit, pour attendre la lumière du jour. Tout à côté, au bord de l'océan, juste avant la nuit, pour oublier les bruits du jour....