Au large, poussés par un vent de nord, un train de nuage chargés de pluie longent la côte. Sans se lasser, l'océan s'amuse à vous attraper les pieds. Des volutes de parfum iodé planent au dessus de l'estran et laissent un goût salé sur la peau. Sur un ban de galets multicolores le ressac fait un bruit de billes.  

Au bord de la presqu'île, l'instant du crépuscule. La lumière s'incruste dans les plis des nuages qui longent la côte, glisse sur la grève déserte et s'étale sur l'océan qui se prélasse. A cet endroit précis tout se confond, tout se mélange dans une opulence d'espace et de couleurs. Huit minutes pour regarder, huit minutes pour vivre une autre vie...avant la nuit.

Sur les chemins d'automne, pour oublier les turbulences il suffit de lever la tête...

Lentement le jour arrive. Le brame du cerf. Le cri du faisan. La terre continue son voyage.

Des matins brumeux.                                                                                                                                   Des soirs de cuivre et d'or.                                                                La grève, le refuge

Fin septembre. Le soir tombe. Au bord de la presqu'île, sur la plage déserte, l'océan dépose des morceaux de ciel cuivrés...

Sur la route qui mène de l'océan à l'estuaire, une biche imprudente quitte avec retard le pré qui jouxte la forêt. Plus loin un faisan fait le fier; non moins imprudent, surtout en cette saison...Au bout du chemin, l'estuaire, fantasmagorique. Un matin en Médoc. Sans nul doute...

Dans les marais, tout près de l'océan, un jour de septembre se lève...

Premier jour de septembre. Le soleil glisse doucement de l'autre côté. Sur la plage désertée, les dernières lueurs du jour s'accrochent aux morceaux d'océan laissés là par marée ...